Стокгольмский синдром

Очередной праздник... На этот раз Новруз...

Я снова один... От сего радостного факта, уже не тянет ссать кипятком... - привык... Королева в восхищении...

Напиться, что ли?... Бутылка на столе, рвотных позывов в отличие от присутствия шлюхи не вызовет, но я не пью принципиально...

Молчат телефоны... – работы нет тоже, да и не спасает работа от притуплено-болезненного восприятия своего собственного состояния...

Даже поговорить не с кем...

Раньше было с кем общаться, но сначала я стёр её абрис с запотевшего окна, скрипнув по стеклу ладонью, а затем расколотил его, изрезав руки...

Теперь нет ничего... – пустота...

Набрал Ваш номер... Звонить другим бессмысленно... - ощущения будут такими же, как от общения с проститутками... Звонить Вам, собственно говоря, незачем, но хотя бы не противно... – голос приятный, тёплый...

Поздравил, пожелал... Не нахамили, и на том спасибо...

Вот, собственно, и всё...

А под утро, непонятно почему, приснились не она и не Вы, а высокая, фигуристая девка, с которой познакомился в отделении полиции, куда оба попали благодаря иш веряну... - подставному сучаре... – клиенту... - я... - за сдачу квартиры на несколько часов, она... - понятно за что...
 
Во сне я занимался с ней сексом и объяснялся в любви...
Блевать не хотелось, а наоборот, было светло и радостно...