Ловушка для Стёпы

.........Вечером отъевшийся и пьяный Стёпа лежал на диване, обставленном бутылками, коробками конфет, огрызками и окурками, листал журналы и плакал под рёв каких-то чудовищ, мелькающих на экране телевизора. Он плакал от осознания, что любая вещь, даже эта ручка от оконной рамы, какие-нибудь ножницы и тапочки, - переживут его, что все эти детальки, их которых складывается сладкая жажда жизни, останутся, а он будет разлагаться в каком-нибудь пустынном месте, среди трухлявых досок и вонючей сырой земли. Она будет давить на него, и по весне оттаявшие черви и паразиты начнут ползать в нём, как в гнилом яблоке, пока не съедят его всего.
- За что? Почему? Куда оно денется - моё "я", такое жадное до жизни, до нежности, так желающее любви, свободы, красоты, вечности? Кто, кто так издевается над моим огромным, бесконечным сознанием?


Стёпа смешивал и взбалтывал вина, вливал эти невообразимые коктейли в себя и безумел от распиравших тело жарких и сентиментальных чувств. Он тыкал пальцем в фотографии голых женщин и кричал, что все они принадлежат одному ему, что все они сдохнут, а он будет ходить на их могилы и плеваться на их кости и черепа...........

продолжение