Senza Patria

Когда устают глаза, солнце садится на мои плечи. Чьё солнце? Чем пахнут его лучи? Какие улицы подметают его уже не греющие зимние волосы? Какой город плавает в красноватом свете его прищуренных глаз?
Они всегда проходят мимо. Они задевают меня плечами. Эти люди никого не любят и ни по кому не станут исполнять адажио. Их ненависть приходит в понедельник и уходит в субботу, оставляя короткий вдох перед новым полётом в преисподнюю.
Сколько лет светится уже окно в зарешёченной камере страны, отважно раскинувшей свои дряблые руки и ноги от балтийского моря до вмёрзшего в боль Сахалина. Сколько лет я иду по её дорогам, истоптав не одни башмаки – всего лишь странник, без родины.
Лица погасли. Улицы поменяли свои развороты. Города оделись в щетину стекла.
Ни руки, ни взгляда, ни доброго звука.
Если нет родины, то не будет и могилы. Моя страна меня не любит. Моя страна меня не ждёт. И что из этих покорёженных лесных переулков смогу я назвать своей дорогой?
Ты.
Знаешь.
Веришь.
Засыпая, ощущаю тепло твоих рук. Они накрыли моё лицо прочным домиком. От чего они хранят меня? На что они мне уже никогда не укажут?
Без родины – значит, без упокоения.
Без отечества – значит, без отчества.
Без отца.
Без матери.
Рождённая дорогой для дороги. И покрытые мхом камни ведут на юг. Не отбирайте у меня мою страну. Её отобрали раньше. Мальборк, Гдыня, Вавель не услышали первого в жизни плача моих лёгких. Услышат ли они тихие слёзы моего заблудившегося в лабиринтах душ ребёнка?
Прости меня, Польша.
С той поры, как я должна была ступить на твои иссохшие камни, прошло столько лет, что изменились лица, голоса и дороги, и теперь я только странник, не узнающий оборачивающихся мне в след городов – всего лишь странник без родины.


sobota, 23 stycznia 2010