Секс и ветер

Его пугали звуки. Даже не звуки, а голоса. Голоса шли не извне, а изнутри.
- Ты жива еще, моя старушка.
Он любил ее на излете. На излете своей безбашенной жизни. Она была лучшей в его коллекции. Коллекции женщин. Лучшая, в плане всего. И секса, и поговорить…
То, как она, ранним утром, раскинув свою роскошную грудь, похрапывала, не контролируя себя. То, как она просыпалась от легкого прикосновения губами к соскам, отдавая ему тепло своего тела.
- Бум-бум, - будильник надоел своей трелью. – Давай, вставай.
- Бамба, - он притянул ее податливое тело к себе. – Будешь просыпаться?
- Балу, - она сладко потянулась всеми своими членами. – Какой же ты у меня медведь!
- Медведь? – он встал, взглянул в зеркало. – Да-а, медведь. Толстый.
- Большой, - она щурилась сквозь лучи утреннего солнца, залетевшего в окно. – А не толстый.
- Толстый, - он рассматривал себя в отражении. – Надо что-то делать.
- Не надо, - она прищурилась. – Я люблю твои руки.
- Руки? – удивился он. – Только руки?
Она встала с кровати. Оглянувшись, он увидел ее тело во всей красе – похотливое и такое родное.
В голове скрипело:
- Жив и я, привет тебе, привет.

- Я буду тебе благодарна.
- За что?
- За то, что ты есть у меня.
- Кушайте, на здоровье.
- Ты – моя жизнь. И если ты уйдешь, то я пойму, и буду благодарна судьбе, подарившей мне эти дни.

Ветер. Ветер задувал в приоткрытое окно. Завывал, дуя в щель. Он, казалось, подхватывал их запах,  пытаясь забрать с собой. Она кусала его руки, пытаясь оставить следы своего пребывания.