СПИД

Пил. По-черному. Заливаясь водкой, как молоком.
Она билась, как рыба об лед, пытаясь что-то изменить, хотела вытащить его из алкогольного дурмана, оттащить подальше.
А он сопротивлялся всеми фибрами своей души. Зная о наказании за самоубийство, пытался хоть таким образом решить вопрос.
А она? Унижалась, стараясь быть ближе.
- Отпусти меня, - он сидел на кухне,  затягиваясь сигаретой. – Я не стою того.
- Послушай, - она обнимала его колени. – Лучше тебя никого не было в моей жизни.
- Ты не понимаешь, - он затушил сигарету.  – Жизнь прошла.
- А как же я? – она подняла лицо с мокрыми от слез глазами.
- Ты? – он попытался встать. – У тебя все еще будет.
- У меня ничего не будет без тебя, - как собака, она пыталась преданно заглянуть в его глаза.
- Я не бог, - он выпил налитую рюмку, закусил огурчиком. – Не могу распоряжаться судьбами.

Звонок. Она подошла к телефону, всхлипывая.
- Алло.
- Пантелеев Андрей здесь проживает?
- Да.
- Передайте ему, что произошла ошибка. СПИДа у него нет. Просто поставили новое оборудование, а стажер не разобрался, как следует. Извините…