Больно

           Проспект. Вечер. Зябкий, осенний вечер. Дома на обочина тонут в густо-молочной субстанции тумана.
           Девушка идет по встречной, не оборачиваясь на сигналы пролетающих машин и браные слова водителей. Девушка с длинными белыми кудрями, в огромных наушниках. Пианино, барабаны и чистый, женский вокал – «3 в 1», сладкая смесь под названием «боль»…
           Она показывает средний палец орущим лицам прохожих… Где-то глубоко-глубоко в подсознании она уже давно разбила голову о капот первой попавшейся тачки… Где-то далеко-делеко, под 9ым слоем воображения, вот тот красный «Шевроле» познакомился поближе с ее печенью и другими внутренностями при столкновении…
           Да, она шагала, дышала, слушала музыку, но была мертва… Давно.
           Когда она вдавила свою педаль газа в пол и включила наконец дальний свет, судьба резко нажала на тормоза…
           Удар двух тел, человека и машины, мчашихся друг другу навстречу со скоростью пульса… Сердце, что перестало биться на мокром, пыльном асфальте…