Надо. Жить

Ноги вели его вперёд. И с каждым шагом, с каждой затяжкой проблемы отступали. Он прекрасно осознавал, что по возвращении домой они нахлынут с удесятерённой силой, и поэтому не останавливался. Нельзя остановиться. Нельзя перестать курить. Иначе мир попросту раздавит его. И всё, что останется - это раздробленные в мелкую крошку кости и небольшая лужица крови и мозгов.

Было бы гораздо проще подчиниться напору и гнёту вселенной, но он ещё хотел жить. И поэтому продолжал двигаться, прикуривая сигарету за сигаретой. Пачка закончилась, но он всё шёл. Его несло дальше.

Он продолжал идти по ночному городу, погруженному в полумрак. Мимо проезжали машины, высвечивая потерянную фигуру на обочине. В этот час их было немного, и большую часть пути он проводил в полутьме. Он ощущал себя призраком, которому больше не было места на Земле. Призраком, у которого ничего не осталось - никаких незаконченных дел. Который лишь по недоразумению затерялся среди людей...

Он пересёк черту города. Дома с освещёнными окнами и фонари исчезли. Он остался один в темноте. Лишь тусклый огонёк сигареты словно маячок пробивался из густоты ночи.

Тьма. Тучи, затянувшие небо, подпускали к земле лишь жалкие крупицы света, но это мало его волновало. Его глазам хватало и этого небольшого освещения. Он различал основные препятствия, а большего ему было не нужно. Он продолжал двигаться. Потому что останавливаться нельзя.

В какой-то миг тучи отступили, и приоткрыли луну. Дорога изменилась. Бледный свет подсветил подступающие к трассе деревья. Ему показалось, что это не деревья, а люди. Люди, умершие много веков назад. И они тянули к нему свои руки. Звали его к себе. В мир теней.

Он зажмурился. Он ещё хотел жить, но голоса были сильны. Слишком сильны. Прошла минута. Две. Он обратился к Богу. Он умолял позволения жить дальше. И небеса сжалились над ним. Тучи снова сомкнулись. Всего пара минут, за которые перед глазами у него пронеслась вечность.

Он снова пошёл. Идти вперёд. Надо. Нельзя прекратить движение, лишь оно даёт жизнь, позволяет зацепиться за неё. И он цеплялся, хоть и не понимал ради чего.

Когда осталась последняя пачка сигарет, он перешёл на другое горючее. Водка была плохим топливом, но другого не оказалось. Достав бутылку, он на секунду остановился. В голове пронеслась мысль о том, что надо возвращаться. Зачем это было нужно, он не мог понять. Но всё же повернул обратно. Пока разум был чист. Иначе потом сил на дорогу не будет. Или попросту не останется желания.

Впрочем, этого желания уже не было. Только свербило мозг неясное, еле уловимое чувство - нужно возвращаться. Почему-то.... Для чего-то... Он потерялся в огромном мире. Он перестал понимать, где друзья. Где враги. А где просто безразличные к нему люди. Он продолжал двигаться вперёд. Потому что остановиться было нельзя.

Он медленно брёл, не переставая курить и запивая табак водкой. Полбутылки. Три четверти. Ноги всё больше запинались, но он упрямо переставлял их. Уже без всякой цели. Просто надо двигаться. Двигаться, чтобы жить.

Он уже не знал и не помнил, зачем ему жить.

Так было НАДО....