Сейчас в сети 215 авторов

                10-летию Прозы.ру

Извиняться уже поздно. Ищу тебя во всех списках… не нахожу. Надо было сказать сразу. Хотя мне казалось, что это нельзя не чувствовать.
    Был, ты был, а потом просто исчез. Почему мы так легко исчезаем из жизни друг друга? Когда всего один шаг может всё изменить. Я повторяюсь, повторяюсь… Переломала все пальцы себе, когда стискивала их и шептала: держись, держись, держись…
     Ещё немного… дочитать до конца. Список длинный. Тебя нет, а вчера был. А завтра не будет меня. Мы разойдёмся и всё забудем. Сделаем вид, что и не жили здесь, вот так, на виду у всех. Не смотрели так, что дух захватывало. Никого не замечая. Кому какое дело. Почему именно мы, именно так… Просто встретились, поцапались, а потом не смогли разойтись. Хотя пытались.
    Попробуй. Если сможешь.
    А выговорить-то это как? Не уходи, останься? Просто: ты мне нужна? Или: ты мне нужен? И не так уж и важно, зачем. Разве это можно объяснить?
    Наверное, магнитная буря… и магнит слишком сильный.

    «У любимого моего сердце – будто камень, что в море.
     У любимого моего сердце – будто камень, что в море…

      Никто мне не рассказал, как она врёт,
      Никто мне не рассказал, скольких людей она довела до слёз…

    Теперь слишком поздно извиняться, откуда мне знать – да и какое мне дело?
    И не утруждай себя поисками – её здесь нет…»

              (Malcolm McLaren, About Her)