***

Мы смотрим в себя, видим только то, что хотим, чувствуем близкий холод стен и дышим вездесущим угарным газом.
Мы постепенно забываем, кто мы и откуда.
Мы перестаём видеть то, что красиво, беречь то, что важно и слышать то, что необходимо услышать.
…Листва шелестит на ветру. Вода плещется о берег. Дерево скрипит от старости. Птицы поют, призывая солнце. Трава тянется к небу. Прохлада утра лелеет прозрачную росу. Земля просыпается, встречая новый день.
Мы рождены там, где восходы разносят по полям одеяла туманов, где закаты окрашивают горизонт в пурпурные тона. Мы выросли там, где листва терпеливо ждёт тепла, где малюсенькие синие цветочки, как вестники весны, упорно пробиваются из-под земли на стаявших лесных прогалинах.
Мы залили бетоном зелёные поляны, заасфальтировали пыльные тропинки, закрыли солнечные лучи стеклянными преградами, оградились от ветра кирпичными стенами. Мы сменили приоритеты, возвели в культ электричество, оделись в синтетику и продали душу за горячую воду. Мы забыли, что такое любить, что значит верность, и начинаем забывать, как это - общаться, глядя друг другу в лицо. Мы закрыли глаза чёрными стёклами и сжали губы тонкой ниточкой. Мы безобразны...
Неужели так сложно услышать глухую тишину зимней ночи, тихий шёпот осеннего вечера, радостный свист весеннего утра и размеренный треск летнего полдня? Неужели вечный аллергический насморк мешает почувствовать аромат сухого зверобоя, свежескошенного сена, цветущего лилиями пруда, густой сосновой смолы, налитого соком шиповника? Неужели мозоли от руля не позволяют ощутить острую шершавость старой осиновой коры, опасную тонкость стебля осоки, нежность перезревшего семени одуванчика, прохладу поросшего мхом векового камня? 
Мы заменили вкус сочной черники безвкусными таблетками, превратили аромат лесной земляники в химический ароматизатор, вместо свежести берёзового сока напичкали газом хлорированную воду, даже сбивающую с ног черноплодную брагу сменили на искусственную прелость переполненного красителями виски.
Мы превратились в киборгов.
Завтра нас не станет.
Останется вековой камень, покрытый вездесущим мхом, останутся утренние туманы, оставляющие на острой осоке капельки росы, останутся знойные летние парева, иссушивающие ароматные соцветия зверобоя, останутся далёкие красные закаты, предвещающие новый безоблачный день.
Без нас.