Боль, Редкая птица

[Подарили боль - изысканный стиль и качество.
Не стихает, сводит с ума, поется.
От нее бессовестно горько плачется.
И катастрофически много пьется.

Разрастется, волей, глядишь, надышится.
Сеточкой сосудов в глазах порвется.

От тебя немыслимо много пишется.
Жалко, что фактически не живется.]
(c)Вера Полозкова "Боль"
Жалко, что
вы все
ушли так быстро.
Так рьяно.
Будто давно об этом мечтая.

Так легко причиняя боль.
Вижу перед собой
пар от кофе да
дым от сигарет.

Так давно не курю.
Так давно не пью кофе.
Странно.

Это все, что осталось.
Да память.
И фотографии.

И боль, которая,
я ужасно надеюсь,
однажды уйдет.
И не останется ничего, кроме
человеческого эгоизма.
Как эгоизм вообще может быть человеческим?

Слезы от дыма
переходят в
слезы от боли.

Пора уже прекратить переживать.
Прекратить верить, будто что-то
можно вернуть.

Однажды я их прощу, но
пустить обратно в себя -
не смогу.

Надо представить жизнь без них.
С долей счастья без них.
С мечтами.
С близкими.

Однажды я все это забуду.
Однажды я все это забуду.
Буду наслаждаться жизнью без них.
Без них. Без. Них.

А почему бы не сделать это "однажды"
сейчас?
Почему бы не начать эту жизнь сегодня?
Ни когда-то.
Ни завтра.
А всего лишь сегодня.

Сказать спасибо, что это было.
Влюбиться в сегодняшний момент.
В то, что однажды рожу сына.
В освещении жизни добром.
В свежем оазисе сухой пустыни.

И быть этим оазисом.
Быть редкой птицей.

Уже не так плохо дома.
Умею говорить "Прощай".
И прощать тоже умею.

А еще это будет сказочно,
что я сумею их оставить,
как вредную привычку.

Цвет лица улучшится.
Дыхание восстановится.
Улыбки будут естественными.

Знаю, что смогу.
Не станет больше боли.