ПАПА

                ПАПА 
Когда это произошло, я уже не помню, могу лишь предположить; это произошло, когда была жива моя бабушка, мать моего отца. Был конец лета и зеленая трава у колодца, что стоит во дворе одноэтажного, салатового цвета, дома, была в полном соку, доставая до самого горла колодца.
Вечер, но еще не темно, хотя скрежет кузнечиков   уже вызывает некую романтическую ноту. Где-то вдалеке проехал поезд, отзываясь здесь лишь стуком колес, и составов.
- наверное, товарный,- сказал я,- а может и пассажирский. Едет куда-нибудь далеко где … где мы будем.
Бабушка слегка улыбнулась, поставила ведра.
-Ты Женю не видел?
Женя это мой отец. Бабушка называет его Женей, а он её либо Мать, либо Валентина, и иногда Бабкой.
-Нет,- сказал я, немного помрачнев,  но тут же скрыв это улыбкой.
Послышался лай собаки у соседнего дома, и скрип деревянной мостовой.
-Идет?
-Идет…
Он подошел к калитке, подняв проволоку, которая служила запором,  немного пошатнулся.
 -А что это мы не спим? Бабушка отвернулась и, не сказав не слова, зашла в дом, - пошла, пошла. Ну, подумаешь, компотику  выпил! Было бы на что дуться!... а ты что стоишь… тоже не уходишь? Слушай, сына а давай мы с тобой на рыбалку с ночевкой сходим? А?
- мне не когда,- отрезал я. Отвернулся, открыл колодец и начал опускать ведро. Скрип стоял страшный. Отец стоял рядом, весело рассказывая; о рыбалке, о червях, о мотоцикле и еще много о чем.
-Ты что такой грустный? Может тебе тоже компотику?
-Спасибо перебьюсь,- буркнул я,  поднимая ведро.
Дверь дома скрипнула и вышла Бабушка.
- набери еще одно, и поставь потом на веранду!
-Хорошо.
Я взял ведро за ручку, вытащил его из колодца, и поставил на край, а сам наклонился чтоб взять второе. Отец хитро улыбнулся, потом взял ведро, стоящее на краю колодца, и окатил меня со спины. Я взвизгнул, как собака, которой наступили  на хвост. Я схватил палку и пошел на него.
- Ты достал уже!- заорал я.- сколько можно? Ты бесишь уже, я тебе сейчас башку сломаю…
Впрочем я не буду дальше пересказывать, что там было.
После того, как я немного остыл, бабушка сказала.
- Ну как так можно на родного отца руку поднимать?
- Будет еще пить, я ему…,- тут я замолчал и ушел. В вдалеке вновь послышался проезжающий поезд, наверно пассажирский.
 Уже три года я не вижу своего папу, мне говорят, что он пьет гораздо меньше. Что у него хорошая работа. И что он также работает на даче. Каждый раз, когда я звоню домой, спрашиваю как он. Мне очень жаль что потребовалось столько времени, для того чтоб понять моего отца…Точнее не понять, а полюбить его таким, какой он есть. Да и теперь я уже реже бываю дома. И говоря по правде, уже никогда не вернусь, так как та моя жизнь закончилась.