НОЧЬ

"Осенняя гулкая ночь в чужом неприветливом доме,
И, кажется, не превозмочь, и кажется, есть что-то кроме,
Моей пустоты бытия, в которую я погружаюсь,
Когда я живу без тебя, к тебе каждый раз возвращаясь.

Я слышу, как стрелки бегут, и снова и снова по кругу,
Они мое время крадут, и мы не находим друг друга,
А где-то в другой параллели, я слышу дыхание рядом,
Но я уже в это не верю, и мир вдруг становится адом.

Луна снова скрылась за тучи, и небо все черным покрылось,
А утром становится лучше, скажи, что тебе я приснилась.
И в завтрашнем дне есть печаль, и необратимость мгновенья,
И мне вдруг становится жаль, что разные есть две вселенных..." (с)

Бывает время, когда дни переполняются пустыми проблемами. И тогда ты садишься за руль и уезжаешь из дома, из города. Ты едешь на дачу, в пустующий деревянный дом, такой далекий от суеты. Там тишина и покой, по утрам поют соловьи, там вокруг качаются деревья от ветра. И там ночь. Только там такая ночь, звонко-пронзительная своей темнотой и молчанием. Звезды в безвременье холодно наблюдают за тобой с чернильного неба. Они молчат, храня тайну.
И вот ты выходишь из бани, прохладный ветер холодит жаркое лицо, и трещит костер от капающих на угли соков жарящегося мяса. И тусклая лампочка освещает его хрусткие бронзовые бока, тусклая - не потому, что тебе лень поменять ее на более яркую, а потому что ты не хочешь нарушать своим вторжением света эту молчаливую черничную ночь. И запотели от холода наполненные стопки, и неспешная беседа течет тягуче-доверительно. Душа отдыхает, внимая ночной сырой прохладе. Только мошки над лампой бестолково суетятся в борьбе за место у света, да в темноте скрипуче вздыхают ступени, вспоминая о прошлом.
Холодно. Ты заходишь в дом и зажигаешь огонь в печи. Искорки пронзают яркое пламя. Жаркое тепло проплывает, окутывая. Ты смотришь в темные окна, на которых нет штор. И ты чувствуешь взгляд с той, темной стороны окна. На тебя смотрят, понимая, отпуская и прощая.
На утро поют соловьи и солнце вваливается в окна, заливая светом всю комнату, касается твоего лица. От этого ласкового прикосновения ты просыпаешься. Вспоминаешь незримый и прощальный ночной взгляд. Собираешься и уезжаешь, назад, в заботы и дела.
Но ты знаешь, что будет осень... Сентябрь... И тебе очень захочется бросить все, и уехать. Из дома, из города. Потому что тебя ждут, чтобы снова попрощаться.