Омут сна, Омут памяти

... Наша усадьба стояла на самой окраине поселка, почти в лесу. От веранды в глубь, в мир деревьев и тайн уводила еле заметная тропинка. Дубы по ее краям формировали светонепроницаемый полог, а заросли плетистых роз образовывали стенки живой арки. Кое-где, в просветах виднелись лужайки, залитые прозрачным солнечным светом, с ярко-зеленой травой и разноцветными лесными цветами. Больше всего было анютиных глазок и незабудок.
Аллея заканчивается резными столбиками. Дальше овраг. Неглубокий, но через него перекинут небольшой мост. Он периодически подвергался ремонту, поэтому был вполне безопасен в сухую погоду. В дождь - он, как и все деревянные мосты, был скользкий.
После оврага тропинка вилась среди хаотично упорядоченного лиственного леса. Полог его, в отличие от дубравы у дома, пропускал солнечный свет. Окружающая зелень была пронизана светящимися нитями и напоминала одну большую паутину.
Еще шаг, и лес отступил, обнажая заросший берег Омута. Вообще-то это озеро, но такое же старое, как и сам лес вокруг него. Оно никогда не замерзает, даже в самый сильный мороз. Местные старики поговаривали, что озеро настолько глубокое, что вода греется от земного ядра. Шутили, наверное. Просто там горячие ключи бьют. Иное пока никто не доказал.
Над Омутом еще один мост. Он совсем старый. Мало кто заходит в эту часть леса. Мост не ремонтировался наверно с момента его создания. Веревочные перила и крепления поросли вьюнами. Деревянные половицы моста почернели от времени и покрылись мхом и лишайником. Некоторые половицы отсутствовали.
На другом берегу озера стояла беседка. Правильный шестиугольник. Круглый стол в центре и скамьи с 5-ти сторон. Мы любили эту беседку. Душистый чай из термоса, солнечные лучи на каменных стенах беседки, отсветы в твоих волосах...
Был конец сентября. В тот день шел дождь. Сильный, холодный, теперь уже совсем осенний... Ты, как всегда поссорился с отчимом и убежал в лес. Естественно я пошла за тобой. Через минут 5, ты остынешь, и как всегда испугаешься черных теней в глубине леса.
Однако ты далеко убежал, братик. Я начинаю волноваться и звать тебя по имени. Но ты не откликаешься. Замечаю, как мелькает твоя оранжевая куртка впереди. Добегаю до первого мостика. А ты уже на полдороги к старому мосту. Только не туда, думаю я. Только не туда. Почти догоняю тебя. Еще чуть-чуть и.... Ты уже на середине моста. Вроде хрустнула дощечка. Ты остановился. Уговариваю тебя не смотреть вниз, медленно развернуться и идти обратно. Ты боишься. Я вижу, как ты дрожишь и как слезы катятся по щекам. Или это дождь. Кажется он все сильнее. Прошу тебя оставаться на месте. Иду к тебе. Понимаю, что это ошибка, но ты боишься...
Старые мокрые доски все-таки не выдерживают. Ломаются. Падаем. Оба. Вниз. Кажется, я успела схватить тебя за руку.
На удивление ледяная вода.
Пытаюсь выплыть. Мы должны выплыть. Оно не пускает. Не пускает... Ты уже не плачешь. Устал? Устал... Теплые потоки тянут вниз. Темно...

.... Каждый солнечный день мы снова около  беседки. Я сижу на ступенях. Ты играешь на лужайке, неподалеку от Омута. Тебе, по прежнему, 7 лет. Да и я не изменилась.