Молоко матери

Вы помните, как вы родились?
Где-то в подкорке засело занозой, что мы родились крылатыми, стремящимися ввысь. Было больно-больно, когда крылья резались, а родители, притворяясь и переглядываясь, говорили, что это зубы режутся и потому так больно… не знаю, почему считалось, что иметь крылья зазорно? Наверное всё это пережитки прошлого.
И вот тогда, когда в нас прорезались крылья и сверкала наточенным ножиком свобода, когда над головой было голубое, а под ногами зелёное, и когда мы ещё и не знали названий, цветов и форм, мы просто жили. Мы пили жизнь, так же просто, как молоко матери, мы впитывали её с молоком матери.
Но наверное, эта кажущаяся простота была иллюзорна, как туманное утро, как ещё несобранный мёд в цветах…
То, что мы впитали с молоком матери, в какой – то момент станет сильнее нас  и, наверное – ему удастся даже победить. Почему? Посмотрите на своих родителей -  они повзрослевши, выросли из своих крыльев, и, в какой-то момент испили что-то такое тяжёлое, что когда- то попадёт в нас вместе с нежным молоком…
И мы тоже станем тяжелей – уже не шарик, рвущийся ввысь, но – устающий от ветра, который его треплет. Ты чувствуешь, как сандалики, уже не летят над землёй, в них набирается песок и камушки – мелкие, но идти мешают, вернее,  мешают ша-га-ть – свободно и с удовольствием.
А помните, как впервые узнали, что чайник горячий и кошка может цапнуть при случае, что младший братец обиделся, узнали,  что такое обида и научились обижать… хм…Странная надобность – уметь обижаться и учиться обижать, будто за это дают печенье.
Потом сандалики подросли, рубашки раздались в размерах, и на тонких пальцах тихо прижился запах сигаретного дыма. Время весны… первой любви, а возможно – единственной, но скорее нет… Этот бешеный инстинкт самосохранения, впитанный с молоком, вжившийся в мелкие клеточки нервов, он наконец должен появиться и именно это заставляет нас скрывать своё кулачковое сердечко под бронёй, оберегать его от любовных переживаний и не повторять «глупых ошибок мамы или папы»…здесь нам предстоит обрести бронированное сердце и оцинкованное что-то, что называется душой. А почему? Потому что в правила игры в любовь входит условие причинения боли ты - тебе – ты – тебе – ты – ты –ты – тебе – ты – ты – ты –ты - ты…
И всё больше ТЫ… боль не должна проникать, потому что ты помнишь про чайник и кусачего кота,  и значит – выход – броня – пуленепробиваемое « Я», из  которого, пушась, выпадают перья.
Это осень, мой друг. Странно, что едва отшумела весна, но это жЫзнь – неправильно созданная и протекающая, и потому – всё именно так.
А шарик? Помните про него? Нет, он уже не стремится в небо, он позволяет вести себя за ниточку, ведь так привычней.
И дыхание наше ровней, и замечаешь, что всё чаще трусишь, боишься себя! своей вдруг-неловкости, не-дай-бог-не-то –сказанности-и-сделанности и….да ну вас! да ну НАС!
Конечно, на ногах ходить оно удобней и, несомненно, практичней, и самое странное – это же так обычно, ведь наши родители тоже «на ногах». Знаете, есть такое расхожее выражение « встать на ноги», «вот встанем на ноги…», «надо детей на ноги поставить»…..я только сейчас поняла весь смысл этого «на ноги»…. А как же крылья?! И слёзы несутся по щекам быстросохнущей жидкостью, не оставляющей следов.
Что мы пили в раннем детстве такого, что сейчас у нас «тяжесть в области души и сердца»?
Мамочка, кто сказал тебе, что я хотела пить эти слова – нет. нельзя. так будет лучше. не рискуй. зачем это тебе. лучше сидеть на месте….. Кто сказал что так будет лучше? Мамочка, откуда и ты их узнала?!! Мамочка!!!....
Неужели и я стопчу, в конце концов, свои крылья, как старые сандалии, стряхну с них пыль, и за ненадобностью отправлю в кладовку, даже не подумав о моли. Неужели и я?...
А потом…буду тихо и безропотно сидеть в четырёх стенах и вскармливать своего ребёнка тем, что я так ненавижу в себе?
Мамочка, мне кажется, или мы бегаем по замкнутому кругу?….хотя – каким ещё может быть круг.
Может пора переходить на детское питание и отменить грудное вскармливание? Ха)
Но кто знает, может тогда мы увидим своих детей свободными и независимыми от того страха, который копится в нас годами и не даёт лететь… и даже – даже не знаю что еще.