в голове у устрицы

- У вас небольшая киста левой почки.
- Небольшая? Насколько не большая?
- Малюююсенькая.
- Но она ведь может стать ОГРОООООМНОЙ, ведь правда?
- Правда. Тогда вы умрете от почечной недостаточности. (Надеюсь, в страшных мучениях, как и подобает грешнику)

я умру. от недостаточности. у меня киста левой почки. я счастлив.

это восхитительно! наверное, я единственный из пациентов, кто седня утром вышел в таком приподнятом настроении. я был готов расцеловать администратора медицинского центра! у меня киста. щщи расползлись как после накура. я рад стоять на остановке и слушать музыку и себя. мне нравится ощущать смертельность бытия и конечность своей жалкой жизни (не такая уж она и жалкая, но об это мало кто знает). мне нравится слушать самого себя, восхваляющего самого себя на собственной могиле. ммм, а вот ту, что слева, я бы пригласил поплакать над своим гробом. не, ну а чо?

киста - это такой маленький человечек внутри тебя. потом он подрастет, достанет огромную пушку и вышибет тебе мозги. это такой маленький грязный латинос, которому ты должен денег. и к черту старость и простатит!

сейчас я убедился, что регулярная нерегулярность может убить организм. и это круто. Кёртис проверил поверхностное натяжение в 24, а мне пока всего 23. ну, почти 23. и я не Кёртис (конечно, я не Кёртис, я даже не его фонат, и даже он сам из фильма Круглосуточные тусовщики похож на себя больше, чем настоящий кёртис). и проверять натяжение это както театрально, нет?

я написал некролог самому себе еще в 19. я написал себе множество некрологов в 19. но все они никуда не годятся. ведь я не знал от чего умру. и это была шутка. или типо таво. тогда я насмехался над фактом собственной смерти, теперь я ему рад. я уже мертв. или не мертв, но похоронен. если бы люди могли рождаться по собственному желанию, а не изза порвавшегося презерватива - это был бы лучший из миров. свобода выбора собственной смерти (относительная) тоже не плохо. но и не достаточно хорошо. я эгоист? да. я готов за это умереть.

в груди ощущение как перед свиданием. не скажу что их было много, но одно было совсем недавно, так что все хорошо помню. зачем вы такие грустные, ведь жить осталось не так уж долго! 10 лет или 2 дня - какая разница? сейчас я хочу поделиться своей радостью со всеми. радостью от ожида... нет, предвкушения! смерти. оймне, ну смерть, наверное, это тоже прикольно, если я так этому рад.

пыль, пыль, пыль, наш город слишком пыльный для меня. нет, уже для НАС - ведь теперь у меня есть свой маленький человечек внутри меня. маленький и озлобленный на своего отца, также как и я на своего. я сам внутри себя! не удивлюсь, если у него внутри тоже есть такой человечек.

- Говорите маленькая?
- Да.
- Но на мониторе она не такая уж и маленькая. Совсем не маленькая.
- Это масштаб.

Somebody Told Me... да. это круто. зачем вы носите темные очки, ведь солнце слепит так приятно! нет, я не хочу пышных похорон, но мне нужно чтото перед ними сделать, чтото очень важное, то, чего я так долго ждал, чтото большое и прекрасное. прекрасное как киста. мне нравится сочинять оду своей кисте и всем кистам в мире, пока я еду в трамвае. прекрасна - опасна, хороша рифма...

Раммштайны пусть поют про Америку, мне же хорошо тут. судя по отражению в стекле - я уже не так мрачен как пять дней назад. чорт, да я самый счастливый ублюдок на земле. это, конечно, не рак (конечно, это не рак. ведь это не рак, правда??), но это тоже красиво.

почему, почему ублюдок? почти не делал никому пакостей, почти хороший человек, почти святой. а грех Гордыни и эгоизма - дак это только для кликуш важно. а я не из таких. и почему я не могу гордиться своей кистой? и я точно не хочу с ней расставаться. это как аборт. а вы бы сделали аборт любимому ребенку? сделали?! ну вы и скоты...

я был недоволен тем, что у меня нет груди и я не смогу родить ребенка. но сейчас я чувствую себя устрицей, вынашивающей жемчужину. ОГРОМНУЮ ПЕРЕЛИВАЮЩУЮСЯ ЖЕМЧУЖИНУ. я могу даже пощупать ее. ей нравится, что я ее глажу. жду не дождусь когда она начнет пинаться.

Жаклин, тебе всего 17... да, всего 17. сейчас я чувстую себя Линдси Уэллс. Линдси Уэллс, беременной от Боба Харди. я бы тоже бежал вприпрыжку, как и она. но мне приятней идти, я хочу наслаждаться каждым шагом, каждой минутой, что мне осталась. и не говорите, что киста - это не смертельно. я не верю. это - смертельно опасно. было бы желание.

ммм, вот моя соседка из пятого. да, за ТАКИЕ ножки в ТАКИХ сапожках (ножки-сапожки), за ТАКОЙ плащик, за ТАКИЕ волосы, за ТАКУЮ соседку! да, за такое можно. пани, хотите посмотреть фотографию моей кисты? пани!.. блин, мне теперь нужно будет смотреть на кислые рожи семьи, абсолютно не стремящихся понять, почему мне так хорошо, ведь у меня же есть КИСТА! какие вы жалкие, блин...

мда, только бы смертельно, только бы красиво.

- И что мне теперь с ней делать?
- Мы только диагностируем.

да, я не шибко понимаю, что это такое, плевать, когда ветераны прятались в воронках от снарядов, зеленые новобранцы шли вперед. да, они все погибли, но они же захватили побережье, не так ли? а большего от них и не требовалось. по-чеч-на-я-не-дос-та-точ-ность звучит куда поэтичнее, чем, ис-крив-ле-ни-я-поз-во-ноч-ни-ка. мне так кажется. и это все же лучше, чем старость и пыль. определенно лучше.