Любовь

Начинается и заканчивается внезапно, как июньская гроза – минуту назад ярко светило солнце, небо, окрашенное в голубые тона, поражало спокойствием, и вот – первая капля, а потом вторая, третья, и вскоре стоишь под обстрелом маленьких капелек воды, видишь вспышку и слышишь недовольный рокот. Недовольный от того, что куда-то исчезают тучи, и вновь солнце высушивает влажный асфальт и мокрую траву. Та первая капля – словно первая нежность – касается лба, и откуда-то – совершенно непонятно откуда – рождается Она.
Что-то согревает душу, когда слышишь Её имя, чувствуешь Её прикосновение – прямо к кровоточащему сердцу, и если бы Она могла лечить, то, несомненно, излечила бы от недугов. Правда, чаще Она ранит. Быть может от того, что ещё не умеет обращаться с тонкой материей души, слишком сильно сжимает сердце, и осколком застревает в уголке глаза, а может быть, от того, что не хочет исцелять тех, кто не отдался Ей полностью, забыв обо всех делах, плюнув на всё.
Возможно ли это? И пытался ли кто-либо это осуществить? Отдаться Ей хотя бы наполовину? Конечно, кто-то пытался – тонул в глазах, дышал мягким эфиром, испускаемым кожей, и чувствовал вкус чуть влажных губ. Скорее всего, этот кто-то был счастлив, ну, или почти счастлив.
Немногие способны отдаться Ей, но, в конце концов, Она настигает всех, и по какой-то причине с неимоверной силой вторгается в раскрытую, брызжущую кровью грудь.