Депрессия
Часто вспоминаю слова деда. Он говорил, что я не то образование и профессию выбрала. Что у меня все воспринимается слишком остро… Что мне будет очень тяжело… Что мне уже тяжело… Как же он был прав!!! Я не могу жить в этом мире! Мне нужна изоляция от всего. Теперь я понимаю, почему я не боюсь физической боли – она слишком искусственная…
Слишком много реальности в этом мире… Может поэтому большинство живет в виртуальных сетях, надуманными образами… Иначе не может быть… Слишком много реальности в этом искусственном яблоке, сохранившем форму и розовый румянец до начала весны, и потерявшем все вкусовые и обонятельные качества. Слишком много противоречий во мне и слишком много желания бороться с этой реальностью.
В момент, когда все кажется, несказанно простым и прекрасным, картинка рассыпается и серый, грубый, жестокий мир постает передо мной со злорадствующей улыбкой.
Почему я не могу быть собой? Почему должна постоянно казаться кем-то, радовать, поддерживать… Мне грустно! Я хочу грустить! Почему от меня постоянно чего-то требуют?! Каких-то решений, действий, слов, признаний, откровений?! Все о чем я говорю и пишу – это не я! И никогда таковой не была! Это чужие души вселяются в меня и надиктовывают мне все это сумасшествие… Меня никто не знает! И даже мать! Для меня все враги и чужие! Друзей и родных нет! Я сама за себя и себе во вред! Я так хочу! Мое Я настолько абсурдно, что его даже не существует.
…Уже не болит… Повторю боль освежив рану канцелярским ножом…
Свидетельство о публикации №210033100660