Пища для...

Нет повести печальнее на свете, чем повесть о недоеденной котлете…

Глупо писать про то, что у еды есть чувства. И правда, глупо…

На кухне кипела работа. Пахло жареным. Время ужина уже скоро. Сели кушать. Но ее не доели, ее даже не отдали на лакомство собаке.
Утром мусор выкинули. Она лежала на асфальте, как будто полумесяц упавший. Налетели птицы. Поклевали. Прибежала кошка, а птицы улетели. Но и кошка ее бросила, потому что приехал мальчик. Он переехал ее на своем новеньком и так ярко сияющем велосипеде.
Вшшшшшшшшшшшпфффффляяяяяяяк!
Куски по колесу, куски по тротуару… Вот и все. А ее могли съесть за ужином…
Наверное, безумно обидно, а может, даже и отвратительно быть просто несъеденной за ужином. Хотя, кому какое до этого дело?! Тут бы поскорее успеть самому остаться целым. Чтобы просто жить, а иногда и существовать. Но у каждого свой смысл существования, тот самый пресловутый raison d’;tre. Все, что мы делаем, все, ради чего мы существуем. Это все наш смысл жизни. Иногда мы существуем, чтобы просто существовать. И не надо никого осуждать. Сейчас. Здесь. Мы сами хозяева своей судьбы. Нет? Наивный) К чему все эти отговорки, что над нами постоянно кто-то стоит? Мы прячемся за ними, желая оттянуть момент истины, переложить ответственность на другого. А это все ни к чему. Но я каждый день создаю новую маску, одеваю ее, живу в ней и ночью умираю - просыпаюсь снова здесь.