Сердце

  Когда сердце становится маленьким-маленьким? Сжимается, как улитка - резко и неожиданно, и с каждым прикосновением воспоминания,- всё больше и больше? Когда сердце, сжимаясь, делает всё былое, светлое и хорошее, маленьким и незаметным? Когда, покрывшись морщинками и бороздочками печали и боли, оно не пылает ярко-алым, а тихо тлеет серо-красным? Когда?

  Тогда, когда однажды поверив, став большим, мягким и пушистым, оно вместило в себя всё светлое и родное, все радости и встречи, улыбки и обещания. Тогда, когда поверило другому сердцу...

  А оно (то, другое) чуть-чуть не то хотело сказать, сделать, отдать. Чуть-чуть не так объяснило и всё совсем не так вышло!..

  Сердце тихо упало, разбилось где-то там, внизу на миллионы кусочков. Склеилось - получились шрамы, стало меньше и тяжелее от швов. Неудобное. Болит. И ждёт всё равно - через день или два, через год? И будет ждать каждую секундочку всё болея, не заживая и тлея серо-красным огоньком.

  Тяжело ему себя держать в равновесии: то влево оно летит, то вправо. То давит на горло, как ком, то вызывая удушье, безмолвие, крик души и влагу из глаз, которую не удержать ресницами...

  Но ждёт, забываясь лишь ночью в чутком сне. Оно живёт тихо, беззвучно, как мираж. И в эти минуты оно заживает, швы крепнут, шрамы разглаживаются.

  Для чего, сердце, ты так настойчиво пытаешься выжить? Или для кого? Снова стать большим, мягким и пушистым, пылать ярко-алым? И дождаться?...

  Что бы снова упасть и разбиться где-то там, внизу?

  И не склеиться больше никогда...