Болезнь

Определю в "мемуары". Просто потому что хочу. И потому что это чистая автобиография.
***
В ночь с 31 на 1 нам становится плохо.
Ладно, не страшно, со всяким бывает. Траванулись и ладно.
До часу дня 6 раз видимо из нас пытались выскрести всё, что было внутри.
***
Это не страшно, просто мерзко.
И да, наверное, я мазохист-неудачник, но ощущения после рвоты очень приятные.
из тела высосаны все соки, во рту пренеприятнейший привкус рвоты.
Обновление всегда болезненно.
Сначала наши стандартные 36,6.
Где-то три дня- 38,4
Семь вечера-39,9
Мысли: «О, не так далеко хотя бы до водки…»
***
Утро второго апреля. Уже 37. Потом к часу дня становится 35,3.
Мысли: «Злые вы, я водкой хочу быть!»
Галлюцинации.

1.Пальцы вытягиваются и превращаются в червеподобных созданий. Потом сжимаются. И так весь день.

2.Посколько мыться нам нельзя, то такое ощущение, что нас покрыли маслом. Это очень неприятно. Волосы похожи на коноплю. Почему именно на коноплю?
Наркоманка видимо….
3.Глаза стали в два раза больше, а зрачок уменьшился. В радужке плавают дельфины…их так много…о, один утоп.

4.Потолок-белый, но не обит войлоком. Я сдавлен и не могу двигаться, значит, я привязан. Глупое тело. Оно ни на что не способно. Не знаю, как там было Христу, но подозреваю, ему было не веселее, чем нам.

5.Кто вставил раскалённый прут нам в копчик и вытаскивает мышцу за мышцей. Я чувствую, как на вилках Боли повисает наш позвоночник. Какая-то тварь жрёт это. Хрумкает втихомолку.
Тело мягкое, липкое, оно не умеет сопротивляться. Беспомощен!

6.Я мечтаю эмигрировать в страну под именем «Смерть».

7.Каждые 3-6 минут разрывается мобильный. У нас в голове. Вот он. Антисоциопат.

8.Прильнуть к груди, повыше диафрагмы, превратиться в крошечный микрон света, устремиться к центру, сесть рядом с сердцем, на рёбрах и там болтаю ногами чувствовать себя в полнейшей безопасности. Хома, такой сладкий хома.

9.Нас засасывает диван. Пинки изменяет Элме, там вообще по ходу какой-то мексиканский сериал. В моей кровати!

10.Я похож на кусок очеловеченного дерьма, которому дали временно поносить что-то от человеческой сущности. Ты слаб. Ты такой слаб,ч то мне стыдно за тебя.
11.По грязи и слякоти путём от одного окна до другого. Нарисовать бы тропинку, да не получается.
Мы сами себе злобные бакланы.

12.Серьга- А что нам снится….
(Одни и те же строки раза три. Точно сошли с ума)
***
Встаём, ползём к Боне, которого не целовали уже два дня, на его «лице» написано что-то грустное. Он тоже слабеет.
Этот удушливый подвал, который они называют «домом». Это странное место, которому они присвоили имя «Родина». «Родные». Вот глупость-то!
Есть вопрос волнующий их и вопрос волнующий меня. А что волнует вас.
Кусок хлеба или картошки с глазами и зубочистками вместо рук и ног. Похоже, по-моему.
***
Физическая близость никогда не заменит ментальную. Душой и душой, и только тогда можно говорить о чём-то более высоком.
Мы будем думать так до тех пор, пока нас не изнасилуют или не ограбят.
***
Пока я не найду своего брата я не успокоюсь. Это ещё старая идея. Человека- это соитие двух противоположных полов. При этом Человек не обязательно должен быть соитием двух любящих друг друга людей. Увы, оно редко сбывается когда. Хотя в идеале, наверное, так оно и должно быть. Но как минимум просто ближе, чем кто бы то ни было.
Понимание самого себя через преломления света в глазах собеседника.

***
Мы пахнем водкой и уксусом. Адская смесь. Щекотно и холодно. А мысли всё вращаются и вращаются. Получается бешеное тесто. А из него можно испечь один кекс на компанию. Или кучу печенек на множество людей.
Моя специальность- печенье.

***
Я не люблю публичности, и не делюсь своей головой ни с кем.
Но я нуждаюсь в чужом внимании. Болеть не весело, ещё осенью я это понял. Ты в вакууме, из которого никто не достанет тебя. Ты наедине с самим собой.
Провалы чёрных глаз, ёж из волос с тремя длинными крашеными прядями: две по боку на висках и сзади. Хвостик очередной. Затянут во всё, что только можно и нельзя. Оскал.
А потом смотришь в зеркало и видишь почти тоже самое, только ожившее.
Всего только день. А как он нас. Точнее уже два дня. И в голове и в стенах нашей тюрьмы играет «Colma». Никогда бы не подумал, что смогу рисовать световыми линиями под него картины в пыли.
***
Бездушная машина, ищущая как максимум себя, как минимум убежища.





Спасибо диктафону, который сохранил крупицы этого бреда для меня.