Чернобыль. В пределах нормы
Просто голова начинает работать по-другому.
Мысли копошатся быстро-быстро.
Словно в чехарду играют.
Одна догоняет другую.
Сталкиваются.
Спотыкаются друг о друга.
Возвращаются к началу.
А там уже ничего нет…
*
Над нашим микрорайоном завис вертолёт. «Радиоактивный фон в пределах нормы». Собираю выпавшие за ночь волосы с подушки, прячу их в карман халата. Стараюсь вести себя как обычно. Но за завтраком мама пристально смотрит на мою голову:
- Тебе надо постричься. Голове легче будет.
Мама берёт ножницы и аккуратно отстригает то, что ещё несколько дней назад было роскошной толстой косой. Немного на висках… Чёлка… Теперь не будут ломаться расчёски. Голове действительно легче.
Из зеркала смотрит незнакомая девушка с короткой мальчишеской стрижкой. Взрослое лицо. Чужое. Только вот глаза будто знакомы. С трудом узнаю себя. Хотя нет, я просто знаю, что это я.
*
Мысль рождает некое подобие философии.
Философию бытия.
Разума.
Обречённости.
Иногда ночной психоз не может отпустить после пробуждения.
В сознании возникают цифры, и даже формулы.
Чёрные и красные пятна пляшут перед глазами в чертовском танце.
Кажется, что никогда… Ничего…
Отец говорит, что мой мозг ночью не отдыхает. Он продолжает мыслительную деятельность. Спит, но думает. И даже решает проблемы. Причём не свои.
Да, теперь всё по-другому.
*
В класс я вошла быстро. Бросилась к себе на галёрку, будто спасаясь от чего-то. Но мальчишки всё же заметили.
- Гля, постриглась.
- Богданов, тебе лишь зубы скалить.
- А шо, нормально выглядишь…
Девочки настороженно смотрят в мою сторону. У многих тоже поредели волосы. Висят тонкими блёклыми нитками. В них уже не вплетают ленты, и даже нет заколочек. Они никакие…
*
Обычно ручей журчит.
Но теперь просто течёт.
Птицы не поют.
Вишня цветёт слишком ярко, бурно.
Как в последний раз.
И совсем нет запахов.
И как-то много тишины. Словно город накрыт большим ватным одеялом и не пропускает звуков. Всё приглушённое. Тревожное.
*
Кто-то присвистнул. Вошла одноклассница. Глаза заплаканы. На голове яркий цветастый платочек. Но видно, что под ним нет…
В классе все замолчали.
Каждый понимал.
Это обречённость.
Приговор.
Нам.
Юным.
Только начинающим жить.
Мечтающим.
Нет. Мечтавшим.
И уже приговорённым!
*
Да, теперь всё не так.
И никогда уже не будет 25 апреля 1986 года, когда всё ещё было ярким и счастливым. Когда ещё была мечта. И была действительно вера и уверенность в будущее.
*
Мы остались во времени.
И всё ещё живём тем днём. Он будет длиться ровно период полураспада.
Нет, это теперь не больно.
Просто всё пошло по-другому.
Чернигов, 1986 – Сыктывкар, 2010
Свидетельство о публикации №210040201573