Руки мои

     Я устала. Устала до такой степени, что чувствую большое наслаждение оттого, что просто сижу на садовой скамейке, вытянув ноги и, положив натруженные руки на колени, бесцельно смотрю перед собой. Даже мысли в голове отяжелели. Несколько минут такого сидения позволили отдышаться, успокоиться. Ветерок остудил и высушил вспотевший лоб. Уставшее тело обрело надежду и принялось из своих внутренних резервов, восстанавливать силы.
     «Ничего. Всё нормально. Вот, отдохну и доделаю то, что наметила. Это не болезнь, а всего лишь усталость. Силы уходят и на смену им приходят новые силы, даруя надежду на прекрасный завтрашний день. Человек, на то он и человек, чтоб трудом своим приближать свою мечту…» - успокаиваю и убеждаю себя и, в то же время с тревогой ощущаю, как «гудут» ноги, пальцы на руках не желают сгибаться.
     Долго смотрю на свои руки, сперва неосознанно, но с каждой секундой интерес увеличивается.
     «Боже мой! До чего же они некрасивые! Загорелые до черноты. Раздавленные, отёчные, огрубевшие от тяжёлой физической работы».
     Перстень с зелёным малахитовым камушком глубоко врезался в тело безымянного пальца на левой руке. Много лет его не снимаю. Его и снять уже невозможно. Где-то вычитала, что именно этот камень подходит мне по гороскопу. Не больно-то я верю в эти расказни, но спокойный зелёный цвет полосатенького камушка, если долго на него смотреть, и в самом деле вселяет уверенность в правильности выбранного пути. Порою кажется, что малахит для простых, уравновешенных людей. Без вызывающего восторг блеска и завораживающей игры красок, без показной напыщенности, а, если вдуматься – без обману.
     Ладно перстень. Маленькая, зелёненькая каменная капелька тела Земного. Этому камешку миллионы лет и ещё века пройдут мимо него и ничего с ним не случится. А, вот, руки… Что годы с ними сделали?.. А может, я плохо о них заботилась? Ещё какой-то месяц назад они мне нравились. Пальцы были тоньше, кожа мягче, гибкие. А теперь? В кулак сжать не могу. Обветренные, шершавые, засохшей землёй перепачканы, исцарапанные, с выступающими набухшими венами…
     Трогаю бугорки вен и прикусываю губу: больно. И тут же горько улыбаюсь нахлынувшим мыслям: «А чему ты удивляешься и тем более сокрушаешься? Эти самые руки кормили тебя и детей твоих. Да, было дело: вышивали, вязали, писали письма, обнимали, ласкали. Сжимались в кулак от обиды и невысказанной горечи. Утирали слёзы и гладили по головке детей своих и чужих. Сеяли семена и кидали комья земли на крышку гроба близких людей. И работали, работали, работали. Часто болели по ночам. Я натирала их мазью и ворчала сама на себя, сетуя на то, что мало сделала. Работы осталось ой-йо-йой… Перед собой и перед людьми стыдно за то, что не успеваю. Сяду отдохнуть, а совесть, как тот короед, изнутри точит: сидишь, а работа стоит. Рук твоих дожидается…»
     Сидела я так-то на скамейке, под цветущей сливой и рассматривала свои руки. Вспомнила пословицу, дескать, знаю я… как свои пять пальцев. Может кто-то и знает, а я честно говоря, даже ту часть тела, которая всегда на виду, никогда пристально не рассматривала. Только сегодня стала вспоминать случаи из своей жизни, связанные с моими руками. По еле угадывающимся шрамам на руках можно прочитать всю историю моих неудач.
     Вот тоненькая светлая полоска. Это порез серпом. Девчушкой ещё, жала крапиву для свиней. От прикосновения зловредной травы дрогнула рука и… А это ожог. Голову под краном мыла. Вдруг зафыркала вода в кране и хлынул кипяток. Ладно на руку попало, а если б на голову?..
     Много чего вспомнилось: смешного и печального. И всё это они, руки мои.
     Я всё рассматривала натруженные садовой работой руки и удивлялась: как же быстро они огрубели? Есть перчатки. Можно надеть. Однако моего терпения хватает всего на несколько минут. Сами руки протестуют против искусственной защиты. Прямо таки – огнём горят. А впрочем, если вдуматься, всё верно получается. Земля-кормилица поит и кормит нас, а мы, видите ли, брезгуем ею, руки боимся запачкать… Да, когда ж такое было, чтоб крестьянин рук своих стыдился? Моя б воля, я бы вместо серпа и молота нарисовала руки рабочего и крестьянина. Правда, руки хирурга, музыканта, художника – тоже дорогого стоят. Но, по крайней мере, сам вид этих рук, не смущает хозяев…
     «Нет, согласись, ты не очень-то заботилась о своих руках. Реже, чем следовало бы, кремом смазывала. Люди для рук всякие ванночки делают, а ты, бессовестная, только нещадно их эксплуатируешь. Потом удивляешься, что ломит руки по ночам. Кстати, ноги тоже ломит. Всё верно. Надо не только о работе помнить, но и об отдыхе вспоминать. Да-да! Ты же «ушла на пенсию». Как у нас любят говорить – «на заслуженный отдых». Ну, и где этот отдых?.. Тебе, лет этак в тридцать пять знакомые говорили, будто бы руки твои, как у десятиклассницы. Что же они выросли к старости лет? Нет, конечно. Постарели, но пальцы ещё ровные, не искривлённые. Это сейчас, от непосильной работы, напоминают грабли. Но, дай срок, отдохну…
     Мы всё на лицо глядим. А что на него глядеть? Какой из него прок? Вот – руки, ноги! Да ещё голова, если у кого она умными мыслями наполнена – вот чему поклониться следовало бы. Глаза ещё… Но, о них отдельный разговор…
     Очнись, подруга! Сидишь тут, как барыня, на солнышке нежишься. Языком болтать не грядки копать. Вставай, голубушка. Работа ждёт. Всё, что полагается твоим рукам сделать, никто за тебя не сделает. Зимой будешь себя жалеть, а летом надо топать, чтоб было чего лопать…»
     Вот, так я, иногда разговариваю сама с собой. Порой считаю полезными такие раздумья, а бывает, что и рассержусь. «Ну, скажи мне, пожалуйста, зачем душу разбередила? Делай, что надо делать, да песенки напевай. Песня всякие лишние мысли из головы вытеснит. Так то оно так, но и думать всё-таки надо. А то, чего доброго в лошадь превратишься. Это и будет самая грустная сказка на яву. Надо и то учесть, что Творец тебя на белый свет человеком выпустил. Размышление – это тоже работа, для ума. Ничуть не легче, чем для рук. Плоды размышлений – семена для будущего засева…»

                23 мая 2008 года.