Мокрый асфальт

Весна в Москве переменчива - то милостиво наградит тебя дразнящим сквозь свинцовые облака солнцем, то, засмущавшись, запахнется серебристо-серым шифоном.


Цвета мокрого асфальта хонда подъехала сразу почти, а странно, много ли заработаешь, подхватив двух барышень возле гуманитарного корпуса МГУ.
Ню садится вперед, а я удивленно улыбаюсь, видя захламленное заднее сидение, на котором в творческом беспорядке разбросаны многочисленные бумаги, песочного цвета замшевая куртка и какие-то блокноты-ежедневники. Водитель милостиво сметает все эти богатства, освобождая нам с сумкой пяточек.
Я начинаю твердить про себя обычную «таксишную» молитву «Пожалуйста,  только не шансон!только не шансон....»
Спустя считанные секунды мы едем в сторону Крылатского.
Водитель включает музыку. Я сразу расслабляюсь, потому что понимаю, что вкус у него блестящий. Кто-то до боли знакомый поет «..don't stop the dance, don't stop the dance...»

Москва, как мне кажется, состоит из пробок. Хочешь куда-нибудь успеть - нет проблем. Покупай вертолет. Или метлу портативную, если угодно.

Водитель превосходит мои ожидания. Он  ставит по песне-другой в дегустационных количествах с каждого диска и переключает их, сладостно отравляя мой организм музыкой. Да такой прекрасной, что силушек моих нет. Спросить, что это играет, мне неудобно, а не спрошу - знаю точно, гореть мне в аду. И мучиться, что ж такое несусветно волшебное ласкало мои слуховые рецепторы.

Я возношу небесам мольбу: «Пускай, пускай эта пробка подольше не кончается, очень прошу». Мне так хорошо...мой каблук совершенно независимо от моей воли начинает отбивать ритм.
И тут я вздрагиваю, потому что начинает играть песня, которую я слышала давным-давно и последние лет пять страстно вожделела ее, не зная ни названия, ни исполнителя.

-Извините, а что это за песня играет?-восторженно лепечу я.
-Это Gabin. Два офигенных итальянских чувака.
-Здорово, спасибо. Я так искала эту песню...- по моей физиономии разливается блаженная улыбка. Надеюсь, мой музыкальный волшебник не заметит.
-Вот видите, и в пробке можно с пользой провести время.

-А нельзя здесь повернуть и высадить нас у ближайшего метро?- спрашивает несчастная больная Ню. Ее кудрявый затылок и то излучает недовольство.
-Нет,боюсь, с этим будет сложно. Подождите минутку,- он берет телефон и набирает какой-то номер,-Добрый день, не подскажите, что сейчас творится на митинском шоссе? Да я уж заметил, что пробка. А из-за чего?Из-за развязки?Хорошо, спасибо.-Ну все несколько проще, нам недолго уже стоять.

Он берет сумочку с многочисленными дисками. Машину наполняет восхитительный джаз. Я блаженно прикрываю глаза. Что за подарок судьбы? ну прямо-таки just too good to be truth.
-А кто это поет?- спрашивает моя хриплая Ню.
-А это Сережа Манукян. Мой хороший друг. Фантастический человек. Практически ничего не видит, но такая убойная харизма у него. В свое время,-говорит он, лукаво улыбаясь,- когда Сережа помоложе был, в него были влюблены самые красивые женщины,да...

-А сакс вы любите?-продолжает мой невероятный искуситель.
-Конечно!-восклицаю я с заднего сидения.
-Сейчас я поставлю вам тогда одну композицию интересную.
Он долго копается в сумочке с, наверное, миллионом дисков.
Сначала слышно легкое потрескивание, а потом божественный сакс. Восхитительный сакс.
Я замираю. Простые семь нот перемешиваются столь причудливо и кажется, что в моей реальности нет больше ничего кроме звуков, которые хочется впитывать каждой клеточкой тела.
-Ну что, понравилось?
-Дааа!Очень!-выпаливаю я.
-А можете поверить, что это сыграл человек, который два года только учится играть на саксофоне и даже не знает нотной грамоты?
-Неужели?
-...и этот человек я.
-Правда?-я понимаю, что бессмысленно уже скрывать свою упавшую челюсть.
-Да, мне сорок четыре. Два года назад я ушел с работы, потерял много денег, разошелся с партнером и вообще был в крайне депрессивном состоянии...шел никакой по Неглинке, вдруг поднимаю глаза и вижу перед собой саксофон. Невероятной красоты золотистый саксофон. В нем отражалось солнце. Я понял, что хочу его. Знаете, я зашел в музыкальный магазин и отдал за него все, что у меня было. Надо сказать, сакс стоит как пол-машины.
А потом понеслось - сразу полез в интернет, стал искать самоучитель. Нашел одного не очень известного саксофониста, но очень хорошего. Мужику 76 лет. Прихожу к нему и говорю:  «Научите меня играть на саксе за три месяца, мне очень нужно хотя бы одну композицию исполнить. на День Рождения одного человека». Вот так все и началось...Так что в сорок четыре года я чувствую себя гением.-улыбается он.

-Все в этой жизни проходит,-он поворачивает на улицу Расплетина,- а музыка остается.
У него звонит телефон. Я огорчаюсь, что мы уже почти приехали, а я столько не успела рассказать этому роскошному мужчине. Что у меня дедушка фаготист и что я...
-Таня, не выноси мне мозг. Что ты хочешь, чтоб я сделал?Я сделаю. Все, отбой. Перезвони потом.-он кладет трубку.- Вот, музыка, между прочим, никогда не выносит мозг. Вообще, музыка - самое лучшее, что только может случится с человеком. Это лучше всего на свете...войти в музыку.

Время против меня, мы подъезжаем к дому. Спасибо вам, говорю я, приятно было познакомится.

Его машина уносится прочь.
А я понимаю, что обронила кусочек своего трепетного сердечка там, посреди разбросанных бумаг, на заднем сидении хонды. Цвета мокрый асфальт.