Заросшие розы

– Это всё – пустой разговор. Заросли наши розы травой-крапивой…. Рубанув ладони ребром, надвое судья рассёк то, что между нами общего было, а, потом… ушли мы,… как с арены ринга… по разным углам с тобой…
Оказалось, во взглядах мы разошлись – чужими и ненавистными стали…
Ну, в общем-то, да – колкими шипами колючей проволоки сделались наши глаза, выразительнее дамасской стали….
Вот, и ветка сохнет надломленная…
С кем это я? опять – сам с собой?… дожился – заговариваюсь местами…
Надо бы что-то поделать: может, прибраться? или, хотя бы, поесть… поужинать? или пообедать? ...

А, нежные розы бездушно всё глуше, и глуше бурьяном душит.

– Тоже, наверное, со своею истиною… в гранёном стакане… не глядя, тупо – хмельной угар извечная шалость сознанья…

Поздно. Низкими тучами затянулась заречная даль.
Солнце за горизонт садится. Прошлое всё дальше уходит. Вода, как асфальт.

–  Нет,… оно рядом, оно не предаст,… просто, пока в шкафах таится, я его вижу –  вот оно среди посуды на полках пылится… а, то не прошлое –  будущее наше…
Да, да, пожалуй, именно так… но, его мне не жаль… любое… уходит пускай... так даже лучше,... наконец то, настанет моя пора… – можно будет и мне, хоть, раз в этой жизни напитс…

– Вставай, уже… опять под утро уснул – всю ночь рисовал! Посмотри на себя – круги под глазами! А, я?... на кого похожа стала с тобою – художником!... совсем без внимания… я, что – домработница?!
– …Ужас!
– Что, что ты сказал?
– Футы – ёлки зелёные! Мне это что, всё приснилось? Какой кощмар! …Хотя, как сказать, – себе под нос, – Может быть, это и есть вещий сон… – и громко, – Встаю, встаю, дорогая!