Паранойя

           Она не поверила.. нет. Она просто забила. И каждую секунду ждала удара под дых. Хотя нет. Те кто лгут, бьют не под дых... они бьют в спину. Чтобы не смотреть в глаза. Сложно убивать глядя в глаза жертве. И она ждала.
           Она по крупицам собирала  мозаику, пытаясь отреставрировать картину правды. С каждой новой деталью краски становились все четче. Подробности и мотивы ярче. Не хватало только пары фрагментов. Но и из того, что получилось и так возникал вопрос. Прощу? Смогу? Ответ на этот вопрос содержался только в тех, в нескольких, нехватающих фрагментах.
           Она слишком давно научила себя быть честной. Особенно сама с собой. Поэтому закрыть глаза на недорисованную картину не получалось.
           Она плыла по течению с открытыми глазами и каждую секунду ожидала конца. И даже научилась грустить, улыбаясь.
           Любая поступающая информация подвергалась тщательной обработке, каждое слово анализировалось, каждое предложение потрошилось на наличие нестыковок. 
           Ожидание порождало безропотное отчаяние, которое слоями накрывало сердце. И безжалостно душило накопившуюся некогда нежность. От жалости к себе сводило губы.
           И несмотря на то, что вокруг переливалось желтизной цветков мать-и-мачехи весна, в душе правила осень. Не та ласковая осень, которая с червленым золотом и темно-синим небом. А та, которая с колючим дождем, промозглым ветром и черными ветвями голых деревьев.
          И вроде искренность все чаще заменяла фальшивость моментов, все равно она держала себя наготове... чтобы успеть обернуться... и все-таки успеть посмотреть в глаза.