radio silence

- да нету никаких иллюзий, ты о чём вообще?.. - вслух почему-то. смутился и снова замолчал.
есть такое место - на горе, рядом с зелёным ручьём по песку, с домом_под_землёй, на крыше которого так хорошо сидеть, отвернувшись от улицы и отрекшись от всех миров вместе взятых.
это если - один. но и вдвоём там неплохо. даже, пожалуй, существенно лучше, чем одному.
не сейчас.
сейчас - обрывками песен, рефренами диалогов, о которых, может быть, и не помнит уже никто кроме тебя - стрёмное радио в голове. по сути дела, плеер мне нужен именно для того, чтобы заглушать эти голоса. но плеер был странным образом утерян, и радио возобновило вещание.
дождь стучится в черепную коробку, я равнодушно наблюдаю за агонией таблетки нурофена, утонувшей в луже. по радио передают пилотовский "Джаз". и на зацикленной плёнке ты снова и снова спрашиваешь: "причём тут джаз вообще?", а я снова и снова отвечаю, что без_понятия. горка белого порошка на дне лужи. ибупрофен, наверное... 200 мг. и ещё - тальк. и крахмал. теперь это - не лужа, а слабый раствор кодеина фосфата. с осадком из всякой дряни и заржавевших листьев.
"come and play with us, Danny..."
манифест лекарственной независимости.
назло тестам по фарме, назло этому кретинскому радио. оh yeah, к чёрту всё. то есть всё "вообще", как в учебнике по недофилософии. я опять отрезал волосы. теперь это такой "ёжик" в сантиметр длиной, и мне на всё наплевать. привет из не_моих девяностых. чёрная рубашка совсем промокла под этим дождём.
"I'm so warm and calm inside
I no longer have to hide..."
когда-то давно, в какой-то не_этой жизни:
"по-моему, трип-хоп - это джаз нашего времени".
когда-то сейчас и, может быть, даже здесь:
"да, определённо".
снова и снова. и ещё раз. и...