100 псевдофактов про эту осень

я хотел этой осени, но я видел её чуть иначе.
я подумал: "почему бы и нет?.." и сотворил очередную глупость.
глупости и витрины рыбного отдела - это почти единственное, что меня развлекает в последнее время.
впрочем, я не уверен, что рыбный отдел - наилучшее место для обсуждения цен на эйч.
но я стоял там рядом с тобой и согласно кивал в ответ на твои слова.
в общем-то, мне было нечего возразить.
в общем-то, я прекрасно понимал, что смысла в этом разговоре нет всё равно.
в нашем городе нет морских портов, а граница с афганистаном далековато.
мне было немного смешно от того факта, что ты наполовину афганец.
во всяком случае, если верить твоей матери.
но всё же, у тебя серо-голубые глаза, бледная кожа и русые волосы
и здесь что-то не так.
определённо, во всём этом изначально был или /в лучшем случае/ - подвох, или /в худшем/ - наёбка.
но никто и никогда не узнает правды, конечно.
в общем-то, на эту правду всё равно всем плевать.
и ты продолжаешь свои маркетинговые изыскания,
а я продолжаю разглядывать мёртвые рыбьи глаза и периодически кивать в знак согласия.
жизнь вообще несправедлива, ну да.
и ещё - рыбный отдел, всё-таки, действительно не лучшее место для подобных бесед.
ты покупаешь джин-тоник и мы телепортируемся на лавку в пустом сквере.
ты говоришь: "куда они все идут?"
я отвечаю что-то про окончившийся рабочий день.
они же не просрали сегодня работу и/или учёбу.
они самозабвенно плевали в потолок, в лица, в мониторы
а теперь они идут домой, и ещё один цикл замыкается.
ты говоришь: " неужели больше нечего продать?"
ты говоришь: "у тебя же было какое-то золото"
оно у бабушки.
и она его спрятала от греха подальше.
и забыла.
но это не мешает ей каждый раз спрашивать меня, зачем я его продал.
а я бы, может, и хотел бы его продать, но теперь его хер найдёшь.
потому что предками моей бабушки были параноидальные пиратаы-склерозники, не иначе.
ты расстроен, а я...
меня_здесь_нет.
впрочем, как и всегда.
"хуже, чем хуже не будет,
есть не хуже, чем есть".
а денег на карточке по-прежнему нет.
и дома их тоже нет.
а я так хорошо знаю все места в этом долбаном районе, где можно что-то продать.
и вся проблема только в том, что этого "чего-то" тоже нема.
я мысленно закапываюсь в пожелтевшие листья робкой сентябрьской осени, в изобилии лежащие вокруг скамейки.
я думаю: "лучше бы я умер тогда"
или - тогда.
да и ещё несколько шансов было.
я думаю: "всё дело в том, что я, несмотря ни на что, просто не хочу умирать".
но это не так
и вслух я говорю: "знаешь, мне наплевать, когда я умру. рано или поздно это ведь всё равно случится.
так какая разница, когда?.."
ты говоришь: "да, я тоже так думаю".
листья продолжают умирать вместо нас.
джин-тоник продолжает кончаться.
стакан изначально - частично пустой,
а мой тест на оптимизм изначально провален.
холодное небо внешних сфер оседает ободранными облаками на кожу замерзающих пальцев.
через глаза стариков за нами шпионит смерть.
я говорю: "блять".
ты говоришь: "ну да".
я вспоминаю вокзальное юношество и анализирую методы получения дензнаков.
ты непостижимым образом вклиниваешься в мои размышления и говоришь: "даже не думай".
я возмущаюсь твоими подозрениями, но мы оба знаем 2 вещи:
1) я думаю именно об этом, но мне мешает разросшаяся за прошедшее время гордость;
2) ты думаешь о том же, но признать это тебе мешает она же.
плотина прорвана, и я смеюсь в предоктябрьский вечер.
ты молчишь и, наверное, не понимаешь, почему мне смешно.
несколькими сигаретами позже дверь подъезда захлопывается за нашей спиной.
зеркала на стенах лифта отражают ожидание нужного этажа.
зеркала на то и зеркала, чтобы отражать всё подряд -
и движущиеся по странной траектории расширенные зрачки,
и электрический лифтовый вечер, всегда один и тот же, всё так же замкнутый в границы всё тех же стен,
и вечное "завтра" односложного и однозначного "нет",
у которого всегда так много причин, а последствие всегда одно только,
и последствие это.
и последствия этого последствия.
а дальше - снова "нет" и снова - "завтра".
"продолжая растягивать замкнутый круг" - самое верное, пожалуй, определение.
"смерть - безупречная свобода..."
у меня опять дрожат руки, и ключ отрекается от замка.
ты говоришь: "давай я попробую".
совместными усилиями мы-таки оказываемся по ту сторону плоскости двери.
прыгает и лает собака.
загорается лампочка под потолком, освещая окружающую энтропию.
[а у меня остаётся ровно 16 фактов-строчек.
а, может быть, стоит плюнуть на эту волшебную цифру 100 и писать просто так?..
я не знаю.
я вообще так мало знаю.
иногда кажется - меньше, чем мог бы.
иногда - больше, чем хотел бы.
на самом-то деле, "истина где-то рядом"]
теперь их 10 и я могу, наконец, сказать о главном.
1) музей народов востока /или как его там/ - совершеннейшее говно
2) Берроуз - гений
3) я не умею летать /даже во сне/
4) но очень хочу
5) ничто не истина, всё позволено (с) Хассан ибн Саббах
6) смерть всегда стоит за твоим левым плечом (с) Карлос Кастанеда
7) впрочем, за точность цитаты не ручаюсь
8) в действительности всё несколько иначе, чем на самом деле (с) Антуан де Сент-Экзюпери.
а следующее утро, всё-таки наступило, и диаметр замкнутого круга снова пополнился парой никому, по сути, не нужных миллиметров.