плакательный синДром

Сегодня пили с ней ром;практичесски как пираты через "йо-хо-хо" и бутылку того самого.Он обжигал горло и гнал прочь дурные мысли.На плите покоилось пара грязных сковородок и закопченный чайник.Гора грязной посуды в раковине молила уже давно о конце света или приходе Мойдодыра.Простот так без "за тебя! или "за нас".Пили уже час.Молча.Просто пялились в потолок,пытаясь рассмотреть пятки бога.Чистые они и розовые или стоптанные и мозолистые.Так и не увидели.Потолок ответил нам падением небольшого куска штукатурки.
Когда напиток бунтарей кончился,у нас потекли слезы.Просто так,без причины,не произвольно и не зависимо друг от друга.Такие тихие соленые ручейки от глазниц к подбородку,плакательный синдром пришедшей весны.Кому-то было наплевать на всё,кому-то на всех..нам на то,что о нас подумает бог,пятки которого мы так тщетно пытались рассмотреть на потолке.
Нам всем нужны минуты уединения,секунды понимания и годы молчания и опустошения от мыслей.Мысли-это накипи на дне и стенках чайника,чей свисток истошно шипилявил,а бока,казалось вот-вот лопнут от смеха и перекипяченности.Жесткий диск моего мозга давно уже не форматировался,твой просто завис между Ctrl и корзина.
Так же не может продолжаться долго,ведь я почувствовал тебя там на грани,а ты пришла ко мне посидеть на краю.Ром не дал желаемых результатов,мы ни разу не спели про Синюю Бороду или Джека Воробья,мы словно онемели.
..мне не дали дописать своих слов,ты не сыграла именно ту роль,о которой еще не знала..голимые противоречия и вечный плакательный синдром.