Книги

Альберт очень любил книги, потому что умным был. И вот стоял он этим веселым солнечным утром с больной головой перед книжным шкафом и думал, какой бы бумагомарака смог излечить его израненную любовными перипетиями и дружескими попойками душу.
На глаза попался Достоевский, полистал, не то. Страшно все как-то мрачно и занудно, может и не плохо, но не для сегодняшнего момента.
Сказки. Полистал – нах!
Толстой?  В жопу со своим французским, не хотелось читать сноски.
Антоша Чехонте, ну не сейчас!
Нитше. Только его мизантропии и не хватало….
Жюль Верн, промо-версия Сенкевича, в ****у – лучше самому съездить.
Дюма. Не могу, Боярского вспомню – блевать потянет.
О! Медицинская энциклопедия…Импетиго, ветелиго – дай-ка полистаю. Меду красочной иллюстрацией сердца в разрезе и человека зараженного третьей стадией сифилиса красовалась новенька пятитысячная купюра. Похмелюсь. Все-таки помогло. Наука. Не зря я так люблю книги!!!