Плата за доброту

Это было в городе У.
Встретил я как-то вечером  бродягу. Пообщались. Оказался художник. Учился в молодости в Москве. С  Юрием Шевчуком, судя по его словам.

У знакомого квартира была свободна, на некоторое время. Я его и приютил туда. Пусть поживет пока.

Художник принес художнику показать рисунки. И еще - фотографию бабушки, что живет пососедству. Нарисовал красиво. И меня тоже. Но меня - не очень красиво. А бабушка в молодости была красавица.
Так получилось, что уехал я в Москву на три месяца. Оставил бродягу в квартире. Он  рисовал, не сидел без дела.

Прошли три месяца. Вернулся. Решил навестить новоиспеченного товарища.
Его не было. Вместе с ним не было маленького магнитофона. И...

И моих рисунков....

Это были лучшие мои работы. Они пропали навсегда, щемящей болью отозвавшись в сердце.

Прошло года четыре с тех пор. Или пять. Но вспоминаю иногда.
Вспоминаю и свой первый рассказ "Черная молния", написанный в школные годы. Его читали одноклассники. Но его больше нет. Не знаю где. Искал. Тщетно искал...