Заразные романтики

На шумной многолюдной вечеринке меня за ногу укусил романтик. Я, как мог, отшвырнул его и продолжал дальше, как ни в чём и не бывало, прогуливаться. Только исподволь одолевала шальная мысль: «А, может быть, и не лечиться, взять да окунуться с головой в безумство чувственного экстаза.  Ахи, вздохи, пленительные взгляды – пуститься напропалую в круговерть сердечных переживаний. Да, будь, что будет!» – решаюсь я на авантюру. Допиваю бокал вина и иду спать.
Утром просыпаюсь, а меня одолевает хандра, душевная усталость.  Ах! Что же это такое? Ошибочка вышла: меня укусил не тот нежный, чувственный романтик, о котором я думал. Нет, то другая порода: он – Байрон, Чайльд-Гарольд или, того хуже, Евгений Онегин.  Это разочарованный и скучающий циник,  незнающий покоя, одолеваемый мрачным протестом к пошлости окружающей действительности, Всё – дела мои плохи!  Как я сразу этого не понял: да и с чего бы моему вчерашнему «другу» после третей рюмки было бросаться-кусаться? Он не мог терпеть. Всё – я безнадежно пропал! Я и сам теперь с унынием и безграничной тоской смотрю на эти лыбящиеся вокруг, довольные собой морды, и мне нестерпимо хочется кинуться на них и кусать, кусать, кусать.