no point in it

вечера зарубежной лирики. мы сидим на скамейке спина к спине, и я пытаюсь рассказывать сны и читать какие-то полузыбытые стихи.. какая-то женщина, проходя мимо, почему-то говорит: "ишь, и не стыдно ей!", непонятно к чему - сидеть в позе лотоса на скамье, будучи одетой в джинсы, - не бог весть какое бесстыдство. это вам не подвязку демонстрировать толпе гвардейцев в тёмном переулке. мда... ну что ж.
неба нет, его закрывают ветки рябины. мне скучно. я думаю, что именно из-за этой всепоглощающей скуки проёбываю свою жизнь абсолютно впустую. или наоборот. причинно-следственная связь теряется где-то на пол-пути, он говорит: "пойдём отсюда", мы встаём и уходим.
он рассказывает про каких-то девушек, с которыми встречался. которых надо было спасти.
я говорю: "ты попадёшь в рай, наверное."
он говорит: "я???"
в сменившейся экспозиции я, захлёбываясь эмоциями, кричу в пустоту про то, что "меня никто не понимает" и думаю: "господи, какое детство". слова потасканы, разрезаны на лекала для пошива ширпотреба. я говорю: "я всё же сделаю это". он говорит: "зачем?" он говорит: "без меня, пожалуйста". мы засыпаем, свернувшись колачиком на разных углах дивана.
день опять тонет в вязком тумане. я читаю Буковски в метро, и выйдя из вагона, думаю, что ничто на самом деле не имеет смысла. чудом избегаю лобового столкновения с троллейбусом и, растеряв все мысли, сливаюсь с толпой неизвестно куда идущих людей. в подъезде зелёные стены и неуютные сквозняки. в квартире темно и пусто. ложусь на пол и закрываю глаза.

***
- если ты умираешь, зачем тогда ходишь в институт, читаешь учебники, тратишь время на это всё?..
- я не хочу это показывать.
- все и так это видят.

[занавес]