Я захожу

Я захожу в дверь, а он в это время выходит из комнаты.
Мы уже давно не попадаем в одном место в одно время.
Я не...не буду преследовать его.
Добиваться оправданий, заглядывать в глаза, спрашивать...
Умерла, так умерла...
Прощение, как способ прощания.

Я... скучаю.
Рисую вензелями его инициалы и...
Думаю о всех его злых словах, после которых он сказал, что прощает меня...
Ну, хорошо, прощаешь так прощаешь, сначала подумала я, я, в конце концов, не гордая,
перетопчусь, мужское самолюбие настолько выше женского, что я могу уступить, я привыкла
уступать!
И я обрадовалась, совершенно напрасно, когда решила, что всё будет по старому,
и только потом поняла, что всё кончено...
Бесполезно. Не нужно.

Скажите, сможете ли вы общаться с человеком, надевшим на себя скафандр, и закрывшего
все возможные пути общения?
Не сможете...

Писать письма потеряло смысл.
Мы перестали понимать друг друга... Разговор глухого с немым...

Больно терять того, кто был частью тебя весьма долгое время.

Но... сделать ничего нельзя.
Можно испортить последнее, что осталось - приятные воспоминания,
но я не буду этого делать.

Я хотела бы вернуться, перелистать обратно безнадежно испорченные
страницы и вырвать с корнем в тех местах, где случилось глупейшее
разобщение...

Это невозможно.

Сколько бы раз я не воображала, как бросаюсь в его объятья и мы говорим
друг другу, что ничего не случилось, всё хорошо, забудем и начнем с чистого
листа - увы...

Молчание тяжелым комом висит меж нами, и ни один из нас не пытается
его прервать...

Я скучаю...

Но не буду умолять...
Умерла так умерла...

(Написано вчера) Демонтиваторская работа Е.Сабуровой