Клетка

В жизни каждого человека бывает такой период, когда он чувствует себя будто в клетке. Когда он чувствует вокруг себя прозрачную коробку, отнимающую у него возможность свободно двигаться…дышать полной грудью.Сегодня я как всегда проснусь за минуту до того как прозвенит будильник. Медленно открываю глаза, вверху- серый потолок. Смотрю в окно: «Пасмурно. Нужно взять зонт»,- думаю я, и уже слышу такой противный звон будильника .Еще один день похожий на предыдущие. Давно заученная схема. Все как всегда. Родители уже на работе. На столе почти остывший завтрак. Снова омлет с молоком. Как вчера, позавчера и два дня назад. Медленно собираюсь в школу. Одежда, сумка, два раза расческой по непослушным волосам. Ловлю взглядом маленький клочок бумаги, узнаю на нем мамин ровный почерк. Пишет, что бы после школы садилась за уроки, занималась. Опять. Это клетка. Я беру зонт и выхожу на улицу. Что-то не так.   Темные тучи, будто   вот-вот пойдет дождь, но никакого ветра. Деревья стоят не шелохнувшись. Черные, страшные тучи находятся на одном месте, и не где-то высоко в небе, а над самой головой. Кажется поднимешь   руку, и сможешь дотянуться до них. Поднимаю левую руку вверх, но не чувствую ничего, туча по-прежнему   далеко от меня. Обращаю внимание на тишину. Не на спокойствие, а именно на тишину. Абсолютную тишину. Я не слышу ничего. Ни единого звука. Иду в направлении   школы, но не встречаю никого. Ни учителей, ни знакомых, ни даже маленькой птички. Захожу в школу- пусто. Совсем пусто. На полу лежат бумаги, в углу сломанная парта и забытый кем-то дневник. Я в одиночестве хожу по городу. Один одинокий человек в огромном одиноком мире. Понимаю- я сама этого хотела. Тишины, но не такой, покоя, но ведь не на столько! Становится страшно. Начинаю понимать, что прежняя жизнь была более приятна, что я согласна учится и пить молоко. Но что теперь поделать? Ума не приложу. Нахожу   забытую кем-то на лавочке   скрипку. Достаю из футляра, нежно провожу рукой по грифу и достаю смычок. Играю. Когда-то давно занималась музыкой, а пальцы все помнят.   Играю что есть мочи. С ненатренированных пальцев идет кровь и стекает на тоненькие струны. Закрываю глаза и полностью отдаюсь музыке. Легкий толчок, взмах густых ресниц,   и снова широко распахнутые глаза. Серый потолок. Долго смотрю на него, а через минуту слышу такой приятный звон будильника…