Прощальный вальс
Он приходит сюда, в её последнее пристанище, каждый день. Перед этим долго одевается. С трудом застёгивая пиджак. Пальцы не слушаются. Не от инсульта! Нет! Они умирают вместе с Ней. С каждым прикосновением к Её руке, которого она не чувствует. Одевшись, он сидит подолгу и смотрит в окно. И каждый раз кажется ему, что видит он ИХ, себя и её, там, в саду, в беседке. И слышит её голос, что-то увлечённо рассказывающий ему… и чувствует её руку в своей. А потом встаёт и отправляется в долгий путь. И каждый раз, когда едет в такси, вспоминает тот день. Её глаза, ждущие ответа. Её последние слова: «Пожалуйста, отпусти! Ну ты же понимаешь, что это бессилие - смерть для меня… пожалуйста.. Ну, разве же могу я забыть дорогу к тебе?!»- рука её коснулась его волос… Потом вспоминал, как Она уходила. Радуясь обретённой свободе, как ребёнок! А он чувствовал: «Не вернётся!!!». А потом долгие поиски в такси… улицы, улицы, улицы… такие разные и такие похожие, повторяющиеся, как в лабиринте. Он вышел из машины и, сделав несколько шагов, остановился. Он стоял. Посреди этого огромного города, посреди этих спешащих куда-то людей, посреди этого дождя, который метался в поисках Её, как и он! Он стоял и чувствовал, что Ей страшно и одиноко! И что не может ей помочь. Впервые в жизни. И он закричал её имя. И всё замерло. А затем закрутилось вокруг. И исчезло в один миг. А потом были белые стены. Белые халаты. И белые голуби за окном, смотрящие на него с пониманием и печалью. А он не мог вымолвить ни слова. Не мог спросить о Ней. Лишь знал, чувствовал, что жива. Что где-то рядом. Что тоже думает о нём. Что ждёт. А вокруг - белая бесконечность. Неизменная белая бесконечность, казалось, на целую вечность разделившая их. А потом первые попытки ходить. Тоже длящиеся вечность. Но приближающие Их встречу. А затем первые шаги по нескончаемо-длинной аллее, к скамейке, той, вдали! Он шёл изо всех сил, ускоряя шаг. А сердце, обгоняло его! … А потом он вспоминал Её глаза. Как посмотрела она на него, вежливо улыбаясь. А он стоял и молчал. И казалось ему, что он оказался ТАМ, посреди дождя… Он молчал. Нет, не оттого, что речь так и не вернулась к нему. Он точно знал, что смог бы заговорить. Как только увидел её, как только бы взял её за руку… А сейчас... Все звуки исчезли. Словно и не существовали они больше в этом мире.
А потом. Потом! Минуты Её возвращений! Краткие, всё реже случающиеся и сокращающиеся до мгновений. Мгновений в целую Жизнь. Его Жизнь. Их Жизнь.
Каждый раз всё повторялось в точности. Она закрывает книгу, произнося последнюю строчку стихов. Смотрит на него сначала чужими глазами, а потом всматривается в его лицо, касается рукой. И улыбается: «Родной мой!» И слова эти врываются в его сердце острой болью и счастьем. А потом она берёт его за руки и говорит тихо и обречённо: «Я потерялась! Я потерялась в тот день! Я бродила по улицам. Они все были такие разные и такие одинаковые. До ужаса одинаковые. И до отчаяния холодные без тебя… Я потерялась… Нет! Ты не понимаешь! Я осталась навсегда в том дне! И я не могу выбраться из него! Не могу!»» И глаза её тускнеют. И он так отчётливо видит её, удаляющуюся от него всё дальше и дальше, уходящую в те улицы, в те переулки, навсегда.
Такси остановилось. Он медленно выходит из него. Медленно идёт к больничному саду. К скамейке, на которой сидит она, читая одну и туже книгу.
С каждым днём эти мгновения, когда она держит его за руки, а в глазах её – СЧАСТЬЕ, всё короче.
И каждый день, преодолевая этот путь, он боится, что сегодня эти мгновения не наступят…
Но он идёт. И Она возвращается из тех улиц, пытающихся разлучить их. Всё ещё возвращается. Пусть на секунды. Пусть на Мгновения!
Он идёт к ней. И смотрит на неё. И над всем этим застывшим садом, над улицами теми, над МИРОМ звучат их голоса:
- В горе и в радости…
- В горе и в радости…
- В богатстве и в бедности…
- В богатстве и в бедности…
- В болезни и в здравии…
- В болезни и в здравии…
- Пока смерть не разлучит ……………………………
Она приближается к нему. Музыка врывается в их слова, сплетённые воедино, и кружится, унося их с собой к куполу неба. И голуби, белые голуби кружатся вокруг. Дождь спешит к Ним со всех сторон. Ограждая от них Мир. И их друг от друга. Но они бегут сквозь него. Пытаясь дотянуться руками. И с каждым шагом отдаляются всё больше. Но продолжают бежать. И дождь, замерев, расступается, прокладывая им путь. Они идут друг к другу. Их пальцы переплетаются, затем медленно касаются лица, запоминая каждую морщинку. И долгое объятие. И счастье обретения! И земля кружится, пытаясь остановить время. Дождь обрушивается на них с новой силой. А Ветер всё ещё завывает свадебный вальс, обрывками унося его в промокшие переулки Вселенной.
Свидетельство о публикации №210040901083
Все перед смертью равны. Какими мы застали этот мир, таким его и покинем. Но это в масштабах столетий. В молой толике времени, подаренному человеку под названием жизнь - это фейерверк, круговерть, тугая пружина, которая медленно расжимается. И на каждом витке - события, события, события, окрашенные эмоциями, чувствами. В Ваших произведениях, коротких по объёму, масса мысле-форм-символов. Вот эта сжатость и восхищает.Вспомни! Помни! Успей сделать, успей долюбить, успей простить...
Благодарна автору за любовь к человеку, за прямой, бесстрастный, уважительный и смелый взгляд на небытие.
Дианочка!
Благодарю и искренне восхищаюсь!
С нежностью,
Эрна Неизвестная 08.08.2012 18:27 Заявить о нарушении
ПОВТОРЮСЬ: Я ТРОНУТА ДО СЛЁЗ ВАШИМ ВНИМАНИЕМ, ВАШИМ ТАКИМ ЧУТКИМ ПРОЧТЕНИЕМ И СОЗВУЧИЕМ!!!
СПАСИБО ЗА БЕСКОНЕЧНО ВАЖНЫЕ ДЛЯ МЕНЯ СЛОВА!!!
СПАСИБО, РОДНАЯ!!!
Диана Горная 09.08.2012 21:27 Заявить о нарушении