Вечер

В 23.00 двери отеля "Гранд Палас" открылись, и ты вышел оттуда медленным, уверенным шагом.

Дорогой чёрный костюм, белый, растёгнутый в вечной небрежности воротник рубашки, золотые часы с гравировкой - всё говорило о том, что ты преуспел в этой жизни. Но мало этого, ты был всего этого достоин. Но почти никто этого не знал.

Какой дорогой ты шёл, сколько раз спотыкался, сколько раз падал и как много сил тебе требовалось, чтобы встать? Нет, ты никому не показывал своё истинное лицо, старательно скрывал его если не за одной из своих хладнокровных масок, то за своей природной оптимистичностью.

Но ты умел страдать, и поэтому страдал. За всех, за каждого. За себя в последнюю очередь. Но и об этом ты тоже молчал. Всем казалось: "он пустой, у него ветер в голове", "посмотрите, он смеётся, когда всем так плохо!"

У тебя много друзей, и среди них ты чувствуешь себя своим. Они боготворят тебя, хотят быть похожими на тебя и даже немного завидуют.

Толпы фанаток преследуют тебя днём и ночью, но кроме твоего имени они не знают о тебе ничего. За красивой внешностью, напускной важностью скрывается до сих пор обычный городской парнишка, поздно ночью выгуливающий свою собаку.

К отелю подъехала чёрная блестящая иномарка. Какая-то женщина выскочила с заднего сидения и принялась расцеловывать тебя в обе щеки. Ты не отворачивался, выражение твоего лица не изменилось, но ты словно бы окаменел. Нет, не так принимают знаки внимания от женщин, и не так ты их принимал ещё совсем недавно. Словно выстраивая стеклянную стену между собой и той, кто сегодня имеет право на тебя, ты больше всего боялся, что она сломает её, что посягнёт на твои мысли, что дагадается, о чём ты думаешь... Что ты ненавидишь её... Неправильно, что ты ненавидел бы любого в эту минуту. Ты хочешь побыть один.

На столике, в кафе, в котором я равнодушно ожидал ночь, потягивая довольно непривычный для этого времени суток кофе, лежал мобильный телефон. Ты уже не раз звонил, пытался достучаться до меня любым способом, который тебе только был известен. Осознание того, что ты выиграл то, что тебе было совсем не нужно, и проиграл самое важное - было болезненным... Колющим, калечащим, разрушающим, смертельным.

Я закрыл глаза. Я заливал в себя эту коричневую жидкость потому, что не хотел заснуть. Сон для меня отныне был синонимом смерти. Каждый раз, как я засыпал, упускал всё из виду, что-то случалось. И это уже никак нельзя было изменить. И это влекло за собой последствия...

Я прочту непонимание в твоих глазах, потом недоверие, смешанное со страхом. Но всё равно сделаю по-своему. Я - единственное, что не прилагалось к известности, я - единственное, чего ты добился не своим умом и хваткой, а своими скрытыми чувствами, и я единственный, кто после третьего гудка на восемнадцатый звонок за этот вечер скажет тебе "прощай"...