Без названия

Как жаль… тебя.
Я сошью вуаль, лёгкую, длинную, прозрачную. Под ней никто не увидит моей грустной улыбки. А когда твой прах отдадут мне, я скажу им – спасибо. Мы сядем в мой автомобиль. Я и ты. Будем ехать далеко за город. Я знаю место, откуда виден наш город, как на ладони.
- Хочешь туда? Конечно, хочешь…
Я поставлю диск – звуки природы.
- Как тебе? Больше всего мне нравится ветер в тополях. Журчание водопада – это не для нас.
Я буду чувствовать лёгкость и улыбаться. Нажму на газ со всей дури, что есть во мне, и машина заревёт. Заревёт как лев, которого бьют плетью.
Когда мы приедем, я сниму свои чёрные туфли и босой бледной ногой ступлю на свежую зелёную траву.
- Как жаль, что ты не видишь того, что вижу я.
Я присяду на мягкую траву. Я расскажу тебе о городе, таком, каким я его вижу отсюда. Он пыльный, душный, весь бетонный, весь картонный.
- Он прекрасен.
Впереди город, вверху небо. Внизу поле. Здесь я. Лети куда хочешь.
- Лети куда хочешь!
Я открою крышку урны, осторожно переверну и высыплю твой прах вниз, но ветер подхватит его и заиграет с ним, и заговорит с ним на непонятном мне языке. Ты так воздушен. Ты как моя вуаль, что рвётся на свободу. За тобой. Я отпущу её. И она полетит за тобой, такая же серая и призрачная.
- Мой совет – лететь тебе на небо.