Робот по имени Человек

    Нацепил футболку, подправил ремень от сумки, очки от солнца, хоть его и нет, и вновь на улицу. Там ничего нет, но тебя всё равно что-то туда тянет. Идёшь на встречу с людьми, которым ты ничем не обязан, которые о тебе вспоминают лишь тогда, когда им становится грустно и скучно. Ну ладно, хорошо хоть вспоминают.
    На автомате включаем плеер, пусть поёт что-нибудь. Он поёт что-то весёлое, кажется, а может и нет. Я растворён в Москве, меня уже не существует.
    Выходя на улицу, горожане становятся частью города, такой серой однообразной массой. И хорошо, если они в глубине себя чувствуют это и пытаются сопротивляться, а если нет?
Выхода нет из такой ситуации - это уже загубленное сердце и душа и даже тело.
    Метро, страшно ведь, сейчас говорят о терактах, но если ты серая масса, то ты всё равно зайдёшь туда, привычным жестом пройдёшь сквозь турникет, затем несколько прыжков по лестнице и вот ты уже на платформе. Здесь ты встаёшь где-нибудь, твоё тело делает это уже автоматически, тебе труда не составит сказать, что ты стоишь в такой-то точке, допусти 10 шагов от центра зала. Центр зала- это не центр зала, это красно-синяя вертикальная тотемноподобная хрень.
    Ты заходишь в вагон, встаёшь у стенки или у двери, прислонившись к косяку, и не без удовольствия ловишь своё отражения в противоположном тебе окне. Ух, какой странный тип. Он моргает, дышит, также двигает головой, но взгляд у него странный, неживой. А я не такой, я – то знаю.
    Выходишь на своей остановке. Правда, ты не можешь точно сказать твоя ли она, просто тело уже помнит, что ровно 4 остановки - и пора выходить. Прошло 4 остановки, и оно вышло. Робот? Да, что-то от робота присутствует.
    Быстрым шагом направляешься с толпой туда. Куда надо этому неугомонному телу. Как-то я представлял себе. Что мультперсонажи, и тогда у меня открывалась голова и там сидящий чувак, куривший трубку и носивший клетчатый потёртый халат и тапки в виде чёрных летучих мышей прыгал по полу и орал: «Остановись, идиот! Жизнь не здесь! Хватит тебе быть ИМИ! Стань самим собой!»
    Ты выходишь из метро, на секунду даже вдыхаешь «приятны» аромат улиц, но сейчас он конечно приятнее, чем то, что осталось за спиной.
Ты даже можешь улыбнуться, хотя мышцы немного затвердели и улыбка получается корявой, немного перекошенной, а так как глазки у нас и так наркоманские, сейчас мы вполне схожи с наркоманами. Да…ну, это не страшно на самом деле. Это лучше, чем ничего. Правда ведь?
    Вы идёте так, сколько можете, пока ноги не начинают скулить о пощаде, а селёзенка не разбухает и не орёт вам, да так истошно, что не прислушаться к этому подозрительному бульканью из ваших недр просто нельзя. Вы останавливаетесь, и вас как будто накрывает волна. Цунами боли и злости на самого себя. Горло иссушается и воздух вместо того, чтобы проходить через вас, застревает в каждом отверстии, вам больно, но вы не способны ничего возразить этой боли.
    Опираетесь на колено, прислоняетесь к стенке ближайших зданий и прикрываете глаза в поисках лучшего места. Боль откатывает, и хоть дышать ещё больно, да и ноги не способны активно передвигаться, но вы хотя бы способны размышлять.
    Вы? Я до этого говорил про себя, кажется, нас несколько переглючило. Нда…вот они плоды попыток активного времяпрепровождения.
    Открываешь глаза, встаёшь и уже медленно, как грустный лось, идёшь в обратном направлении. Боль принесла нам немного жизни, которой мы не заслужили пока, и мы возвращаемся домой. Этот Ад вырастил нас, пока покинуть мы его не способным, нам ещё хватают за перья (или может за кожаные перепонки) люди, которые держат нас на цепи. Свобода нужна лишь для того, чтобы знать, что ты свободен. И не для чего более.
Идёшь обратно в толпу серых, за тобой закрываются двери и тебя уносит эта механическая гусеница туда, откуда все возвращаются раз за разом. Это бесконечная жизнь, а как было бы просто, если бы нас не было. И тогда свобода в каждом движении каждой пылинки. Может быть, я был бы какой-нибудь сорной травой, но знать, что ты никому не навредишь, уже быть счастливым.
    Возвращаемся в бетонную коробку, которую красят из года в год то коричневой, то тёмно-зелёной краской, причём особенной красоты это не приносят, просто деньги, которые испаряются в воздух или остаются кашей на стене. Мелочь, конечно же, однако неприятно и обидно за других.
    Открываешь входную дверь, успешно пересекаешь прихожую, заворачиваешь к себе в берлогу, и там, на диване, прикрыв глаза, вспоминаешь маршрут, добавляя в него своих друзей, и тогда он становится намного приятнее. И тогда тёмный переулок превращается в тоннель, который проведёт из одного мира в другой. И тогда даже вагоны метро становятся одушевлённее, и  люди становятся улыбчивее, и  никто не плачет, никого не мучают боли. Всем хорошо. И всё хорошо.

    Так не бывает.Встаёшь, скидываешь с себя одежду, накрываешься пледом и уткнувшись в подушку начинаешь продумывать завтрашний маршрут: перейти дорогу, затем повернув налево остановиться перед светофором...