Рецензия на Метель Владимира Сорокина как письмо

Саша Соколов, знаю, живя в своем седом Вермонте, ты нет-нет да и почитываешь меня за брусничным файф-о-клок чаем. И вот что скажу: ты, было дело, обозвал тов. Сорокина Владимира Георгиевича “копиистом”, а он ведь мостоукладчик. И нельзя так, вы ведь оба птицыны дети.

И “Метель”, повесть В.Г., подтверждает мои слова. Осознав свое классовое значение, Сорокин устремился помогать тов. Пелевину Виктору Олеговичу наводить понтоны с эпохой вишневых садов и станционных смотрителей. Довязать оборванную ниточку будто взялись, а посмотришь: балуют, плетут новое. Понимаешь, Саша, что хитрецы делают.

В “Метели”-то В.Г. перещеголял на сто очков В.О. с его буддистко-сортирным t и толстовскими главами. Тут тонкие иглы врезываются в камень говенного уличного языка, вытачивая красоты.И не политширпотреб, не насмарку накаляканная опричная серия, и тем более не пелевинские приколики про либеральные и силовую башни.

Повесть о многом - о русскости что ли. Не знаю, Саша, как сказать. Там и чудеса – великаны и горбунки, и техника-то какая – 3D-телевизоры в богом забытой избе; только всё детишек секут, да дохтуров “баринами” кличут. Зла много. Много, Саша, зла.