Потеря

Как всегда она сидела на подоконнике. Май. Свершившееся пробуждение весны. В комнате душно, и воздух не по-весеннему душный. Природа радуется. А его больше нет.
Сейчас это кажется сном. Те недолгие минуты счастья. Те теплые весенние вечера, когда прохладный ветерок норовит забраться за шиворот. Те странно-безмятежные молодые грозы, когда случайные прохожие смотрят на влюбленных, как на восьмое чудо света. Те радостные дожди, оставляющие после себя радугу. Те неловкие и тихие ночи, проведенные наедине на крышах соседских домов.
Что такое смерть? Это новая жизнь. Жизнь без преград. Без оков тленного тела. Жизнь в другом мире, нереальном и утопическом. Жизнь вдали от близких и любимых людей. И от того бессмысленная. Но тем слаще эта горечь.
И все мы живем для смерти. Кому-то она представляется романтичной, кому-то пугающей, а кому-то любопытной. Свою смерть мы продумываем в деталях. Но никогда мы не мечтаем о смерти любимых людей.
Мир полон случайностей. И эти случайности образуют цепи событий. И цепь легко может порваться. А ценой тому – человеческая жизнь.
Всегда теряешь то, что больше всего на свете боишься потерять. Тебе кажется, что без этого ты уже не сможешь жить. Тебе хочется умереть, но ты понимаешь, что это глупо. Своей глупой смертью уже ничего не исправишь. А может, наоборот испортишь.
Она не задумывалась о том, что имеет очень много. У нее есть семья, есть жилище и пища. У нее была любовь. Но как хрупко все прекрасное. И никто не застрахован от этой самой старухи смерти. Он умер. Просто перестал существовать. Нелепая смерть – упасть из окна девятого этажа. Но она мечтает об этом. Она хочет перед смертью ощутить эйфорию полета. А после смерти встретиться с ним.
Нет, это невозможно. Своей смертью она огорчит своих родных и близких. И расстроится он, глядя на нее с небес. Она должна жить.
Прошла ровно неделя. С того жуткого телефонного звонка. «Он умер. Похороны послезавтра в двенадцать» - сообщил ей сухой канцелярский голос. Она не поверила, и сразу помчалась к нему. Она знала эту дорога, и нашла бы путь даже в темноте. Она могла бы найти его по запаху. Но его живого и такого знакомого запаха больше не было. Его не стало.
И тогда она ощутила боль потери. Она увидела закрытый гроб, и на ее душе воцарилась безысходность. А до этого она не верила. Наивная. Она думала, что это глупая шутка. Она ждала, что он придет и поцелует ее, как раньше.
Родные жалели ее. Но жалость закончилась там, на кладбище. Она перестала быть девочкой-подростком. За мгновение она нет, не повзрослела. Она состарилась. Она поняла, что его не вернешь. Что он действительно умер.
И она замкнулась в себе. Закрылась в комнате, и сутки на пролет плакала. Хотя какой это был плач. Просто по щекам катились слезы безысходности. Она не шевелилась часами. Жизнь потеряла смысл.
Мы живем для любви. А если нет любви – это смерть. Но смерть отнимает у нас эту любовь. Мир вокруг тускнеет, и для тебя дикость, как все могут жить и радоваться, если не стало твоего любимого человека? Как они посмели?
Она уже не могла плакать. У нее просто не было сил. Не спать несколько дней – это тяжело физически. А перенести боль необратимой потери – тяжело психически. Она была истощена и не хотела уже ничего. Только смерть стала бы для нее спасением. Хотя для души смерти не существует. И эту боль невозможно заглушить. Даже после смерти ее мятежная душа будет помнить его. И раны на сердце не затянуться никогда.