Полуночники - 5 раунд

ULTRA-VIOLENCE ( IN ALTRO MODO )


1
Чем дальше мы по лестнице, тем дольше она не кончается. На самые небеса топаем?
    А это ведь обычный, старый дом. С виду. Минимум шесть этажей от силы...
    А у нас теперь под ногами и Кремль, и Останкинская башня. Злополучная "Золотая клизма"...
    И прочие объекты массовой культуры.
    А лестница течёт и течёт. Мы даже не запыхались. Как будто на эскалаторе в метро едем. Что за черт?!
    Мистика?
    Оккультизм?
    Дьявольщина?
    А я ведь крепко стоял на материализме... До сей поры...
    Смотрю на Куйбышева. А ему, смотрю, всё равно. Идёт. Шатается. Ни что его не ****.
    - Cкоро нам? - dico.
    - Cорок?... Ха!... Да тут чуть ли не... сорок... этажей, Пенки! - dice.
    А сам - пьяный в жопу, как и любой нормальный человек в его состоянии. Никаких отклонений от алкоголизма. Ни-ни. Тут даже медицина бессильна.
    Я ещё глянул.
    Да мы уже совсем в облаках!
    Или - мозги мои в облаках? От ночных потрясений. В прямом смысле этого слова.
    Плюнул. Будь что будет!
    - Слушай, а кто ваш предводитель?
    Магистр остановился. Смотрю, его перекашивает. Но в хорошую сторону. От хохота мрёт человек.
    - Cи... сись... си...
    Прямо здесь готов душу отдать. Не дождавшись своего конца. Так его юмором проняло.
    - Cиськин что ли? - подсказываю.
    Cам от смеха плыву.
    - Оно... он у нас... - мрёт дальше магистр. - это... Верховный жрец Армагондо... Армагендона! Но не Сиськин! Ты, Пенки, ****ь, и загнул!
    - Несиськин?
    Я чуть весь винил не спустил смеясь. В последнюю секунду сдержался только. Несиськин! Вот как!
    - Да нет же - Сисюкин!... Усёк?
    Ну... это по-пристойнее звучит. А то что же это за конец света по Сиськину? Смех один. И "Золотая клизма" в придачу...
    Я тогда ещё вопрос. Для прояснения обстановки. А то за голову свою опасаюсь. Точнее - за её содержимое которое в ней находится. За мозги.
    - Серёж, а мы сейчас на каком этаже?
    - На пятом. А что? А наш конец - на шестом. Не долго осталось.
    - А чего ж тогда облака в окне, а? Как сие обозначишь?
    Магистра опять в смех.
    - Какие облака? Ты что - на голову трахнутый? Во дворе жгут чего-то... Ну ты и даёшь!
    Тьфу! и правда... жгут чего-то... Жгуны ночные...
    У меня аж отлегло. А то думал, я в мистицизм скатился. Жгите, жгите, ребята! На здоровье!
    Как иногда всё просто оказывается.

2
Дверь обита коричневой клеёнкой. Обычная дверь. Но без номера. Он был. Но потом он был снят. Остались только пустой квадрат и две дырочки.
    - Я им ещё покажу! Я им задам!
    Это вдруг магистр.
    Кому же?
    А он, оказывается, своим. Какой-то странный стал. То меня в их кружок вербовал... то вдруг противоположное задумал.
    Может быть перепил Серёга? А может это мне пора делать ноги? А то ведь так и на конец света нарваться можно... Раньше запланированной даты.
    Всё равно стою. Мнусь возле магистра со своими дисками. Любопытно...
    Условный звонок в дверь.
    Открывают.
    Думаю, что за жаба в образе человека? Да ещё в чем-то наподобие рясы.
    - А... магистр Арг'да'Бар? - пукает ртом жаба.
    - Новенького привёл? Это хорошо. Хорошо. А то мы уже начинаем...
    На этом он и закончил. Это ему Куйбышев в чан дал.
    - Ешь, Тюрягин! - это Серёга. И ещё раз.
    Я балахон скинул. А то неудобно. Дисочки к стенке приставил. И - вперёд!
    Перескачили через Тюрягина и в залу. Там тоже свечи. Всё, как у Святоблуда. Череп с вином. Вобщем, банальнейшая черная месса. С закосом на постсоветскую интеллигенцию. И примкнувших к ней маргиналов...
    Слышу, шепоток пробежал - Опять магистр буянит!
    Так он буйный?!
    Впрочем, мне-то что? Я здесь не надолго. Немного покуралесим. И по домам.
    Куйбышев тоже без балахона. Обычный парень. Вихрастый. Не скажешь что он магистр.
    Хоралы в зале затихли. На меня детина прёт.
    Я, говорит, Боланд!
    Здрасьте-приехали! Филиал у них тут что ли?
    - А часом не Воланд? - вежливо уточняю.
    - А то уже был такой персонаж.
    - Ты сейчас сам... персонажем станешь! Этой... как её... персоной ной гратой! Так, Савелий Ильич?
    - Персона нон грата, болван! - недовольно буркнул Верховный жрец Армагеддона Сисюкин.
    Танком прёт на меня Боланд. Болван.
    И своими дубинами в меня. Это у него руки, как дубины. А не настоящие дубины, други мои, если вы могли такое подумать.
    А я - уклон вправо, шаг в стону и кулаком ему в башню.
    Он удивился. Говорит:
    - Мальчик, тебе чего?
    Хорошо, что Серёга подоспел со своей плюхой. А то бы от "мальчика" ничего не осталось. И некому было бы продолжить сей правдивый рассказ...
    Завалили Боланда.
    В паузу влезает обшмыганный старичок.
    - Что ж вы, разгильдяи, пушкиниста бьёте?! Ироды!
    - Какого пушкиниста?
    Оказалось, Боланд был пушкинистом. А его настоящая фамилия Тюрягин. Это был брат того первого Тюрягина, которого магистр грохнул в прихожей. Выходит - это Тюрягин-2. Или... Брат-2?...И с такой-то рожей он пушкинист? Что за пушкинисты пошли!
    Этот старичок - Кряк его фамилия и он критик - увещевает:
    - Самый настоящий пушкинист! Самый настоящий!
    Думаю, а что... есть ещё и ненастоящие пушкинисты? Фиктивные?
    Кряк - Он специализируется по узкой теме... по няне...
    Я тут же склонил голову - Да, конечно... давайте его помянем!
    Кряк - ****ь! Да какого черта "помянем"?! По няне... он писал про няню Александра, *****, Сергеевича! Даже монографию успел накатать... "Няня гения и кружка"... А вон видите... Высокий джентельмен в розовых панталонах... Семён Ерофеевич Натощак... Пишет о дяде.
    - О дяде гения? - пытаюсь блеснуть культурой.
    - Вы что ( это Кряк мне ) дурак? Или мудак? Натощяк специализируется на бессмертной строчке... Помните?... "Когда мой дядя самых честных правил..." Улавливаете, ****ь?... Или "Мой дядя самых честных правил"?... Опять запамятовал... *** обломаешь об это наше всё! Об Пушкина, ей богу! А потому что - гений! Глыба!... А не как нонешная мелочь... Так улавливаете?
    Non capisco.
    - Я так и думал!... Ах, любезный мой ( ох, как переменчив Кряк )! Натощак вылавливает эту строчку отовсюду... Из городского фолклора, из блатных песен, их пародий... Он ведёт её... Следит за ней, понимаете? Вяжет комбинации...
    Dico di si.
    - И что... тоже... монография?
    - А вы думали?! Конечно! Конечно!!... "Следы дяди"... Или "Дядины следы"... сейчас что-то запамятовал...
    - Так здесь что... все пушкинисты? Или всё-таки настоящий конец света будет?
    Кряк задумался. Волосы пригладил.
    - Иногда, мой любезный, это совпадает!