Дорога домой

Год назад у нее украли сумочку. Просто вырвали из рук и убежали. И вот уже целый год она не ходит домой той дорогой. Это неудобно и намного дольше, но она не может собраться с духом и шагнуть на ту мостовую. Там остался ее страх и ощущение, что схватили за самую душу, что утащили не ее сумочку с деньгами, помадой и любимым зеркальцем, а кусочек ее самой. Она боялась повторения, хоть и говорят, что две бомбы в одну воронку не падают. Она боялась встретиться со своими страхами и снова сполна пережить тот страшный вечер.

И потому она попросила своего друга пройти вместе с ней по старой дороге. Потом, когда-нибудь, когда она будет готова. Шли дни, недели. Ничего не менялось. И вот в один из вечеров она решилась. Позвонила другу и просто сказала: «Пойдем?» Он сказал, что готов и спросил: «А ты?» «Я, кажется, тоже,» - ответила она. Они назначили встречу.

Вечер были тихим и спокойным, как тогда. Как и год назад на улице было немноголюдно. Они шли молча, рука в руке. Он старался поддержать ее уверенным, но неторопливым шагом, под стать ей, и крепко держать ее за руку. Она же шла в каком-то оцепенении. Вдруг она остановилась. Набрала воздух в легкие и шумно выдохнула: «Ну вот, где-то здесь». Он тоже остновился и молча стоял рядом с ней. Через пару минут он слегка приобнял ее за плечо и мягко сказал: «Пойдем».И они пошли дальше. Через несколько шагов ее стало охватывать разочарование. Хотелось спросить: «И это все?!» Она не знала, чего ждала. Ну, например, какого-нибудь ритуального освобождения от своих страхов. Но ничего не произошло. Это угнетало.

И лишь спустя много месяцев она поняла смысл произошедшего. Он был именно в том, что ничего не произошло. Это был поход такой же, как и все до того злополучного случая. И теперь она была уже в силах сама выбирать, какой ей дорогой идти домой.