За что боролись

Август 1976 года. Городок отдельного учебного батальона ВВМУРЭ имени А.С. Попова – эдакого «малявочника» для самых молодых и еще неоперенных - обширная территория отдельного государства, огороженная добротным забором и кустарником, густо засаженная турниками, с «П»-образным трехэтажным зданием по центру.

Время к вечеру. Подавляющая часть курсантов занимается на турниках. С балкона–курилки последнего этажа доносится веселый окающий говорок  и перебор гитары –  почтальон Витя Рябинин музицирует. Курильщики важны и сосредоточены, словно приехали со всей необъятной страны и прошли нешуточный отбор, чтобы провести свободные минуты вокруг «обреза». Если не знаете, что такое «обрез», Вам уже ничем не помочь!

Все мы удивительно похожи друг на друга: угловаты, коротко стрижены, уши сиротливо торчат, форма висит мешком, а в глазах нет нет да и прорежется тоска по дому. В дополнение, все время  кушать хочется.

На крыльце у входа на камбуз несколько курсантиков и старший мичман – начальник нашей столовой в белой фуражке с большими полями и ладной тужурке с многочисленными планками.  По моим неискушенным представлениям,  «ну просто адмирал». «Адмирал» умело ведет беседу и подпускает пару–тройку дружелюбно-сочувствующих интонаций в наш адрес. Мы, конечно, на это попадаемся.

Обращаясь к  самому лопоухому из нас, он участливо произносит: «Ну, как дела, Федя?» Тот смущенно и робко отвечает, что он, дескать, не Федя. «Да какая разница, Федя?!» - вдруг резко и громко говорит начальник столовой и торжественно скрывается в дверях - наверное,  пошел с доктором бром в котлы заливать.

Действительно! Какая теперь, нафиг, разница?!