Сказка 3

Жил-был я. Однажды зимой возвращался я домой навеселе. Шел домой через лес, а в наплечной сумке лежала у меня среди бумаг бутылка живой воды. Понимал я своим нетрезвым умишком, что дома не рады будут моему появлению, а уж тем более моей поклаже. Чу! Вот уже и огоньки пятиэтажек замелькали на опушке. Но я ж всё-таки ушлый малый. Выбрал дерево поприметнее, да и закопал возле него заветную бутыль.
Дома конечно обдали меня холодом презрения и наговорили кучу всяких слов обидных. Завалился я спать в расстроенных чувствах. Только одна мысль меня согревала – о запрятанном кладе.
Утром было мне плохо и мерзко. Головушка моя буйная клонилась к подушке, а потроха переворачивались. Сказался я вынести мусор, а сам в лесок. Вот оно, деревце. Раскидал я снежок, а стеклотары моей нетути. Вот оказия! Ну, думаю, может с трезвых глаз дерево перепутал. Покопал под другим, под третьим – кукиш с маслом. Тут совсем мне худо стало, стал копать под всеми подряд. Утренние собачники мелко крестились и уволакивали своих питомцев подальше. Употел я, как эскимос в Крыму, да всё бестолку. Тут бы и сказке конец, но спустя уже месяца три, по весне, прогуливался я как-то лесочком и глядь, вот она, бутылка моя! Да на том самом месте, где я в первый раз искал. Целехонькая. Только я к тому времени я уже не пил и досада меня взяла на несправедливость жизненную. Тут и сказке конец.