Город

Ночной прохладный ветер гонит по венам города одинокие фары. И они никогда не остановятся, не подберут одинокого путника: вдруг ночь вгонит когти в замерший двигатель?..
А мне уже все равно. Лишь запахну плащ плотнее: весна обманчива со своим ярким дневным личиком. Вечером она открывает свою истинную сущность, похожую на женщину-вамп:
Прекрасная, холодная и опасная.
Город любит весну, ему интересна ее ночная готичность; одинокие путники, привлеченные ею на пустынные тротуары; не заметившие наступления ночи пары, греющие друг друга в объятьях.
Весна любит город. Ей нравится молодить его седую бороду; разминать его застывшие мышцы земли в ванной; наводить свой порядок.
А я не люблю. Ни город, ни весну, ни их странный союз. Все кажется ложным и ледяным до жестокости. Но именно вечером.
Бесконечный ряд высоких статных фонарей, вязким холодом освещающих пустую дорогу. Кажется, только ступишь на мертвенно бледный асфальт – и тебя затянет в этот мутный холодный поток, бесконечный танец ветра и дороги…
А в небольшой аллее, по которой я иду, почти тихо и спокойно. Ветер лениво пытается достать меня холодным языком, даже не утруждая себя обламывать зубы и когти о твердые тела не проснувшихся еще деревьев.
Ни весна, ни город не любят меня. Я не вхожу в заданный ими ритм, не играю по правилам. Разрушаю прекрасную картину.
Аллея знает, куда я иду и не хочет отпускать: пытается замедлить время, оттянуть миг. Я все понимаю…Она знает, что я уже не вернусь.
Почти все…Уже виден поворот. А за ним серебристая дымка, которую я так давно искал.
Пора. Город не будет сожалеть. Весна за хлопотами даже и не заметит. А больше никто и не знает.
Последний шаг. Люблю туман, в нем так тихо. Так задумчиво.  Так спокойно.
А аллея огорченно и все еще сонно шепнула на прощание, что будет ждать…