Свобода

Героин возвращает наркоману жизнь.
Рассол освобождает алкоголика от похмельного синдрома.
Рядовому менеджеру глоток свежего кофе восстанавливает силы.
Убитая жертва доставляет истинное удовольствие маньяку.

…Так можно продолжать до бесконечности…

Ты встал не с той ноги.
Для тебя солнце не в радость.
Маленькие дети в тягость. Жена мозолит мозг уже несколько месяцев.
Ужасно болит голова. Тебе совершенно не до семьи…

Пора раз и на всегда с ней покончить.

Давай, я знаю, у тебя получится. Сейчас ты вшлефанешь в себя знакомые «дорожки», зайдешь в спальню, к своим детям, за пару секунд разделаешься с ними, как ни в чем не бывало, вытрешь окровавленный нож о подушку дочери и пойдешь в свою спальню, где только что проснулась твоя жена. Она застигнута врасплох, так как стояла к тебе спиной. Ты проводишь лезвием ножа ей по шее, оставляя там алые следы, струи крови уносятся вниз, капкам, небольшая лужица образовывается у твоих ног. Но тебе все равно. Она умоляет тебя отпустить ее, спрашивает, что с детьми, а ты молчишь и получаешь свою долю удовольствия. Ты не останавливаешься, эйфория все еще впереди. Мясник, ты разделался только что с самым тебе дорогим, ты на пороге свободы.
Приятный кофе согревает легкие, в мозг поступает новая информация.
На полностью сервировал стол, ты поставил медный поднос. Подняв крышку, ты пару секунд разглядывал голову супруги, позже достаешь в шкафу пачку сигарет, вынимаешь одну и вставляешь ей в рот, зажигаешь, тебя смешит собственная выходка. Стол, как говорится ломиться от продуктов, тут и нарезки и салаты и мясо и рыба, ты удивляешься, почему так долго не стоял у плиты.
Зажигаешь свечи, твоя жена ведь любит романтику, вернее… уже… любила, впрочем, какая теперь разница. Ты закуриваешь, пританцовывая, подходишь к музыкальному центру, конечно же выбор падает на Шопена с его чудесным «Похоронным маршем», сейчас она в тему. Ты улыбаешься, ловя каждый звук чудесной музыки.
Сизый дым вылетает из твоих легких и стремится к свободе.
Ты и сам стремишься к свободе. За всю свою жизнь ты фактически не принял ни одного собственного решения,  детский сад, школу, институт за тебя выбрали, за тебя даже выбирали, какое стихотворение ты будешь рассказывать, стоя на табуретке в Новый год или другой праздник. С кем общаться, а с кем нельзя. Что носить, читать, есть… и так до бесконечности. Бесконечность… Тебе нравится это слово. Оно ассоциируется у тебя со свободой. Такой близкой и такой недосягаемой.
Женитьба по расчету, (конечно же, без родителей не обошлось), не нужные дети, усталость от работы и семьи, при чем ты не всегда понимал, где та самая грань, отделяющая одну усталость от другой; насмешки друзей, а может у тебя и не было никогда друзей? Но об этом ты почему-то не задумывался.

Кровь. Кровь, тебе нравится смотреть, как она льется, а после наслаждения процесса, тебе необходимо успокоится, освободить свое тело от сексуальных фантазий и плевать, что твоя жертва – старуха или десятилетний мальчик.
Ты сам себе противен. Ты понимаешь, так жить нельзя. Это твой последний пир, под «Похоронный марш» Шопена. А звучит вполне весело… Ты смеешься, но скорее не из-за комичности ситуации, ведь на тебе  три трупа за сегодня, все дело, наверное, в страхе, ты боишься, ты боишься оборвать свою собственную жизнь. Ты трус и от этого ты еще больше ненавидишь себя.
Каждое убийство заставляет тебя рыдать по ночам. Изредка в таких снах тебе снятся сами жертвы. Они убивают тебя и ты умираешь той смертью, которые они умирали от тебя, ты просыпаешься в холодном поту и долго еще видишь на потолке очертания лиц своих жертв. Ты жалок.

Ты медленно идешь на кухню, включаешь все конфорки, но не зажигаешь огонь, а оставляешь так, снова приходишь в комнату празднества, садишься… Ждешь.

Газ прогуливается по квартире и наконец встречается со свечой, заботливо зажженной тобой… Все. Тебя больше нет. Свобода.