Тишина

Тишина дома совсем не такая, как тишина улицы или тишина утреннего леса. Минорное настроение съедало все незапланированные диезы. Запах весеннего ветра неприкаянно бродил по дому, ища окно, через которое влетел. Часы на стене отмеряли время, сами не веря в то, что делают. Сквозь тонкие занавески комнату просвечивало солнце. Где-то с ветки на ветку прыгали белки, журчал ручей, в траве качались кузнечики. У длинной скалы с побелевшей и полустершейся надписью "Наше место" собирались цвести мелкие безымянные цветы. Скала уже много лет ждала, что к ней придут, но дороги заросли шлагбаумами, Проводник уснул, и теперь над ним проплывали облака, дети выросли и завели своих детей, уехали, забыли дорогу. А скала на том же месте ждет. А может быть, сейчас она обзавелась новыми друзьями, которые понятия не имеют, что у них есть предшественники. Чуть дальше скалы обрыв, озеро, поселок, город, пустыня. Потом море, оно огромное, но я точно знаю, что в нем есть утес. Маленький-маленький, его не отметишь ни на одной карте, на нем может поместиться один человек. Может быть, два. Этот утес помнит человеческие прикосновения, на почти гладкой стороне его написано "Здесь наш дом", но домочадцев  уже давно нет, их очень давно нет на берегу этого моря, а волны все так же бьют, и ветер треплет им спины, и холодно, очень холодно на берегу.