Ода ночи

Ночь!
Для меня нет ничего хуже ночи. Когда приходится по 5-6 раз вставать, делать себе укол, ложиться и снова вставать. Вставать, чтобы сделать следующий, очередной укол, такая ночь - пытка.
У меня тяжёлая форма сахарного диабета. Ночь – царство Гипноса, и мой сахар в этом царстве ведёт себя, как капризный ребёнок. То подскочит до невероятных высот, а то упадёт, да так, что в пору кричать «караул».
Когда он высокий, я тихонько, чтобы никого не разбудить, пробираюсь на кухню, где в холодильнике уже заготовлен инсулин, делаю укол. И только собака, немой свидетель моих ночных метаний, приходит, устраивается рядом и ждёт. Ждёт, когда, после укола, отвалившись на спинку стула, в лёгкой прострации, я буду с ней говорить, говорить о чём-нибудь этаком, почти интимном, понятном только нам двоим, ей и мне, двум старым полуночникам.
Когда же он падает, я лечу на кухню пулей. Более чем двадцатилетним опытом болезни я знаю, мне отпущено максимум минут десять. Быстро насыпаю сахар в чашку, заливаю его кипятком и обжигаясь пью эту приторную гадость, радуясь тому, что я успел а, значит, буду жить. Потом, лежа в кровати, и слепо глядя в потолок, буду ждать утро. Утро избавит меня от моих страхов. И когда оно наступает, я засыпаю, до следующеё ночи.
Ночью я умирал. Или для любого умирающего – это всегда ночь?! Не знаю. У меня было три таких ночи. Три клинических смерти. Может быть поэтому я так боюсь ночей? ...
Ночь!
Ночь, для меня, удивительнейшее время. Именно ночью ко мне приходят мои истории.
Сначала нет ничего определённого, это нечто неясное, размытое. Затем появляются слова. Они кружат вокруг этого нечто, не дают мне покоя. Стараются понравится мне. Я разглядываю их, пробую, как гурман, наслаждаясь их вкусом.
Я очень трепетно отношусь к словам. Проснувшись утром и усевшись писать, я начинаю их шлифовать, подбирать друг к другу. Стараюсь чтобы им было удобно, чтобы они улеглись в строку легко, без ссор, не мешали соседу. Мучаюсь, вместе с ними, когда это не получается. Я хочу, чтобы вышло коротко и ёмко, чтобы не было лишних, ненужных слов. Иногда это мне удаётся. Иногда нет. Тогда я не очень расстраиваюсь. Я знаю, придёт ночь и нужное слово родится, всплывёт из глубин подсознания.
Спасибо тебе, слово, что ты нашло меня! Без тебя мой рассказ был бы другим.
Рассказ живёт со мной недолго. День, другой и я понимаю, что он уже не мой. У него своя, отдельная от меня, жизнь. Я для него лишь начало. Мне просто повезло сложить его из слов. А он уже сам решает свою судьбу. И я ему для этого не нужен.
Но, это не очень беспокоит меня. Я уверен, наступит ночь и новое "нечто" придёт ко мне.
И мне опять придётся мучиться и наслаждаться, нанизывая жемчуг слов на нить собственной души.
Ночь!
Моя ночь!
Я благодарен тебе за то, что ты ещё есть у меня.