Разбитые яйца

Ехали мы с женой с рынка. Накупили продуктов, сложили их в пакеты, а на заднее сидение положили десяток яиц, в прозрачном пакетике.
          И вот, еду я по центральной улице. А из боковой улочки, прилегающей справа к главной, готовится выехать машина, за рулем которой сидит женщина. Она смотрит в мою сторону. Видимо, решая, что она у меня - помеха справа, и я должен пропустить ее, спокойно выезжает на перекресток.

         Жму на тормоз что есть сил, срываю ручник. Яйца, лежащие на заднем сидении, падают вниз и сразу превращаются в гоголь-моголь, только со скорлупой. Она безмятежно объезжает меня и проваливает, только что, не помахав мне ручкой. У меня даже нет слов, они все застряли в горле, вырывается только хрип.
          Жена оборачивается, молча смотрит на то, что стало с яйцами и говорит:
          - Разворачивайся!
          - Зачем? – недоумеваю я. – Я даже не запомнил ее номер.
          - Нет, мы поедем за салом, - весело отвечает она.
          Руки мои еще трясутся. Мы разворачиваемся и едем обратно на рынок.

          Возвратившись, домой, жена достала самую большую сковородку, порезала сало, слегка обжарила его и вылила туда то, что осталось от яиц, предварительно освободив пакет от скорлупок.
           - Может, сто грамм? – спросила она. – Ты сегодня больше никуда не поедешь?
           Я пожал плечами.
           - Вроде нет.
           Она достала из холодильника бутылку водки, стопочки и наполнила их.
           И, прежде, чем выпить, сказала:
           - Господи, спасибо этой милой женщине. Ну, скажи, когда б мы еще поели яичницу с салом из десяти яиц? Ты помнишь, когда последний раз ел это простое блюдо? А?
            И, чокнувшись со мной, махнула стопку.

            Чем закончился вечер, история умалчивает, но с тех пор, если мы устраиваем с женой романтический ужин, достаточно позвонить и сказать: «Сегодня вечер под кодовым названием «Разбитые яйца».