На берегу океана. О том, чего я не видела

Телом своим измерив  Волну, не нарушив её простора, нырну в глубину…
Оттуда буду смотреть на её попытки вырваться из-под власти изумрудной тверди
Старика-Океана,  маститого скульптора, капризного и заносчивого самодура,
от нечего делать играющего судьбами людей, доверивших ему свою жизнь.

В могучей своей ладони, испещренной морщинами пройденных дорог,
держит он огромную, не осознавшую  своей сокрушительной силы волну,
которая, добравшись до берега, сметёт всё на своём пути
и вернётся с добычей, бросив в жадное брюхо дряхлеющего
Исполина свои трофеи: людей, деревья, дома, машины…

Насытившись, он уснёт,
приютив на своей груди мириады звёзд
и позволив им резвиться до утра.
Проснувшись рано, как все старики,
он разворчится на яркое солнце,
на шаловливых бурунчиков,
играющих в догонялки
и  не обращающих
никакого внимания
на его мудрые замечания.

Но засмотрится на их игры,
возьмет в свои руки резец
и начнет создавать новую волну,
чтобы снова отправить её на охоту.
И когда обескровленная, обезображенная,
она приползет обратно,
любящий только свою силу старик,
разомнет её в своих  ладонях
и вылепит новую…

Я же могу только наблюдать за его умелой работой
и надеяться, что никогда не встречусь с той,
которую создаст его болезненное воображение…